Maio, maduro maio

Liberdade, por que não voltas para Mim?,

- porque Criança me perdi

nestes Caminhos que são de ninguém

e jurei ir sempre mais Além.

 

Correm os dias

Ventura de ser

e de não se perder

- ó ribeira que cantais,

enche o rio enche a fonte

enleva

o meu horizonte.

 

Dia da espiga

Para ti colhi o ramo

e colhi também na vida

uma esperança renascida

contra a corrente

daquilo que deveras se sente.

Pedras de subir

A cada degrau

que subo

eu descubro

um novo chão

e essa é a minha imensidão.

 

Hermosura

Regresso aos penedos e rochedos

como quem 

de uma viagem vem

com um verso na Alma -

beauty destas fráguas

que permanecem

e são o lugar

de um constante despertar.

A porta da frente

Não é a minha porta,

mas que importa,

se o Caminho em frente

me leva por entre as gentes

e eu descubro

que afinal o medo

não tem nenhum segredo.

Elegia

Tanto de rio me acho semelhante

que eu corro para diante

de Coração às vezes preso

na dor na inquietude 

no desalento

de não ser como um rio até por dentro. 

Os campos vazios

Esculpo na tarde o poema

como se fossem pedra as Palavras

duríssimas fragas

e augustos penedos

livres de todos os medos.

Por dentro

Enfim, 

parou de chover,

mas não sei se não chove Além

e cá dentro, no meu Coração,

pois as novas do Mundo

as que soam e são

me vergastam até mais não. 

Coisas simples

Na encosta, a linha do horizonte

limita

o meu olhar -

e apenas resta o Céu circular

em todo

e em qualquer lugar. 

Esta é a tarde

Nem se ouve o correr do vento,

que é nortada,

o Silêncio é mais é maior

agora que o Tempo permanece

portas adentro

como se não se escoasse

e do quotidiano da vida me libertasse. 

Três tons

Três tons de azul, que perfeito!,

três tons presentes

neste peito

qual insígnia carnal

em louvor

do Céu a cor.

 

O pão e a água

O verso deixa a sua pegada na areia da praia

e espera pela rebentação

e pela espuma

para renascer em onda

num novo passo

firme

e sublime.

 

The walk

Deambulo.

A tarde é quase nada.

Uma mão fechada sobre o peito

e a outra sobre ela pousada em gesto de oração -

não há multidão

e eu perco-me em vão.

 

Instante

A perfeição onde está?, neste dia claro,

da gente inocente, a desdita

que nos fita

que nos fita

ó Alma que acredita.

 

Gente quieta

São azuis os sete Céus

que, no relento,

se abraçam - 

e nesse Abraço aconchegante

nada é distante.

 

Regressos

Os deuses regressam sempre

à hora

do entardecer 

e é uma orvalhada de espanto

sem eu entender

o quanto

do quanto posso ser.

A perder de vista

Alguém passou por Mim sem me olhar -

nas grandes cidades

é assim -

passamos e não olhamos nem sabemos

se resvala uma lágrima

na imensidão

de uma dor no Coração.

 

O tempo das coisas

Não respires por um momento

e deixa que o sopro

do vento

que vem e que vai

seja o teu alento formoso

que te dá ânimo e satisfação

no tempo em que as coisas são.

 

Cercanias

Duvido que este lugar esteja fora de Mim,

tanto o sinto como paz,

paraíso fugaz.

 

Somos instantes

A esferográfica pousada em cima da mesa

repousa de tanto penar

a pensar -

e comigo e mais perto em Mim

percebo que também eu estou assim.

Gesto simples

Tiro o chapéu largo e é a rodá-lo

que eu te saúdo,

ó Caminhante,

que, numa terra distante,

não importa 

a lonjura,

és uma sublime criatura.

 

Incertamente

Ao alto do céu, aonde chegam

as copas destas fantásticas árvores

que eu desenho à noite antes de adormecer,

chega também o meu suspiro,

não de morte,

para que um deus conforte.

 

Antes que venha a chuva

Toda a fotografia é guardiã

de um tempo,

que em fragmentos se alcança,

por isso, em cada um desses pedaços do passado,

temos a infância ao nosso lado.

Apenas uma viagem

Obedeço ao espírito dos lugares

e entro e saio e é apenas uma viagem -

mas, se eu pudesse querer,

eternamente eu ia permanecer.

 

Ao lado duma porta azul

As estantes da minha memória

têm livros

que eu não conheço

porque nunca os abri para os ler

- tal também é o tempo voraz

que esquecemos e jaz.

No papel

O oráculo é a voz que se escreve,

quando o sonho

tão breve

lembra que estamos sós

como rio que corre para a foz.

 

Stella Maris

May's rose,

rosa de maio, estrela do mar,

Mãe que enxugas as lágrimas do mundo, eia, 

vigilante de cada instante

do bravo Caminhante,

sê também consolo na desdita,

quando um rosto te fita.

  

Batalha em campos verdes

O Silêncio olha-me, 

mira-me, fita-me,

dói

e numa luta por um instante

tombo na guerra

deste rei

um pensamento sem lei.

 

Cada momento

Não, esse caminho não é o meu -

é de alguém que ofereceu

a vida para uma festa

de grinaldas e de botequins

e a tudo diz sins.

 

Quem deixou entrar o maio?

Como um cântico inesperado de saudação,

entras, maio, na minha vida -

e não voltarás

nem eu olharei para trás

a ver

a inquietação de te perder.