Centrada ao sol

A árvore, centrada ao sol, irradia

de um só ponto

para o Universo

a singularidade 

de ser

uma árvore a arder. 

Sine verbis

Tão ao Longe, eu oiço o tanger dos sinos,

dobram por alguém

que morreu

hoje e ontem aconteceu

- sem Paz o mundo de tudo se esqueceu.

Nada é pequeno

Do universo, os deuses clamam

se um singular

grão de areia se perde -

tristinho

no infinito da vida,

eu sou como uma bola de papel arremetida

que tem dentro

uma Palavra nunca lida.

Ritmos de leveza

Sinto a chuva numa cadência suave

a escorrer pelo meu cabelo

e ombros e peito

cobrindo-me toda de suavidade

ao ritmo

de quem colhe em si uma Verdade. 

Verde é o lugar

A encosta nas traseiras do prédio

dá pasto aos meus olhos

que famintos por não verem

na Graça de cada dia

um horizonte muito claro de Palavras

muito sãs

se entristecem todas as manhãs.

 

Hoje, domingo

Hoje, domingo,

é o dia

de ser Criança

tomar a barca naquele cais

de brincar

e rumar para um Longe firme e seguro

de um Sonho puro.

 

El camino

O meu Mar e o teu Mar

na parecença

lembram bem

que o meu Mar e o teu Mar

são o Mar que a Vida tem.

Los días de lluvia

Pulsa o Coração

e é um compasso

que espera

como se uma mão no peito pousasse

e a outra mão no ar se agitasse.

 

O primeiro herói

O primeiro herói não é aquele deus

do Olimpo

que forjou no aço a espada da lei

remotamente perdida;

o primeiro herói

nos deu o pecado e a vida

e a angústia 

também

que este Mundo tem.

Veredas

Sobre o Caminho que faço

só direi

da inquietação

que me move no pisar de cada pedra

como se não pudesse esconder

a dor de aprender.

 

Canção da chuva

Antes a paciência

era a demora,

e triste, como num dia de chuva

sem chover,

era uma espera sem hora de acabar

nem a chuva começar.

Em qualquer lugar

Aqui, onde há laranjeiras de Paz,

pouso a minha mão

descansadamente no regaço

e sinto nisso um laço

com quem é mortificado

sem ter

um clarão de luz no seu Ser.

Domingo

Antes que o outubro acabe,

deixa-me vogar

neste Mar,

que é sombra também na escuridão,

e, na passagem 

do breu muito escuro

para a luz, vou e faço a viagem

sem me cansar,

pois na vida aqui se há de chegar.

Coisas prateadas

Neste jardim, sou o fim

e o princípio

também

que a Vida tem;

e, se entardeço, e já me esqueço

da Luz branda

do nascer do dia,

é porque me cansa de Saudade

da manhã 

o morrer da tarde.

 

Arte de rua

Tanta é a quietude por entre os ramos

das árvores

que só eu balanço,

folha de árvore, como se dançasse,

e nesse movimento 

sem sopro nem vento

busco 

o meu único alento.

  

Uns e outros

Uns e outros pensamentos

são um novelo

tão denso

que é preciso desemaranhar

o verbo recomeçar

sem o julgar.

 

The tapestry of life

Reencontro aquele seguro porto

de onde viajei

para as descobertas,

mas agora a Hora

em Mim já não chora

e parece viver longe do mal-ser.

As folhas

Haverá um lugar para Mim,

quando as folhas

se rasgarem

de tanto serem pisadas

neste chão

que é o chão da multidão.

 

O meu outono

É passageira esta quentura

de oiro e prata

em que o sol e a lua

são uma promessa nua.

 

Por esses campos fora

Caminho pela calçada

como se pisasse a terra e os ramos

de um trilho campestre,

porque da Cidade não sei fugir

e tudo aqui posso sentir.

 

Fábulas

Ofereço-te este dia verdadeiro,

e inteiro

o calafrio da vertigem

de Mim

parece chegar a um fim.

 

Tarde

Agora é tarde.

O que antes era já passou.

E, nesse Milagre, toda a frágil utopia

que o homem fez

se desfez.

O rio de cor azul

O Sol, o eterno aguarelista,

pintou de azul cobalto

este momento

em que corre o rio e sopra o vento

na largueza do meu pensamento.

É chegado o outono

Tanto é o silêncio nas árvores

que sem ruído

cai a folhagem velha

e, no chão, fica um rastro da realidade

desta morte

que só um verso exorta tardiamente

depois de sentir

que a primavera há de vir.

Bela luz

Efémera, a bruma

é um compasso de espera

entre o agora e o que antes era.

A colheita

As palavras são o broto

que nasce

do subsolo desta terra endurecida

minha Alma

colheita perdida.

 

A flor do quintal

Esquece a jornada

e olha

para a Flor

é ela o primeiro Amor

errante,

hoje tão distante.

Recado de outubro

Ninguém nesta hora da madrugada

pode amanhecer

a saber

o que no dia acontece

se se alegra ou se se entristece

com o Mundo

ou com o seu Sonho profundo.

 

Em pedacinhos

Pego no lápis de cor de vermelha

para colorir a maçã

que vou trincar

mas mais parece uma Rosa

a maçã nesta glosa.

Uma rua

De Sol são as pedras

da calçada,

agora que o brilho da Luz

nu

afaga o empedrado do passeio

e eu o sinto no meu seio.

 

Diálogo interior

Rego o broto

e aguardo

pela sombra da árvore adulta

que já não verei,

mas por isso a reguei.