Desenho de um dia claro

O rosto do dia

está emoldurado neste verso

e sorri

para Mim

agora que a tarde chega ao fim.

 

A casa habitada

As louças e os talheres da moda

as mobilias e os sofás

e tudo o que numa casa jaz

são como 

o enxerto e a poda

neste pensamento nudo

perfeito 

na minha mente

que habita só no presente.

Small moments

Choveu.

Hoje clareia.

E cada momento em que estou

(de tristeza e de alegria)

faz-me sentir que a cada dia

eu espero 

por uma água virginal

que não seja tão desigual.

Ribeiro acima

Um corropio de aves segue o ribeiro,

ora acima, ora abaixo,

ora esvoaçando alto no Céu;

e eu sem ver

estas aves do meu Ser.

 

Fazedor de livros

O aeroplano segue a rota no céu

e deixa um rasto branco

atrás de si -

também um livro segue uma rota

e o que de si brota

é o que importa.

 

A arte da guerra

Um fio de silêncio sai do saibro

ou da espada

no ato de contender -

e, nas alturas, o Ser,

sem lutar,

escuta só o seu vibrar.

Na guerra, na terra, no mar, no ar,

no profundo,

não há senhores do Mundo.

 

Lapiás

Não, não é nova esta ferida,

está na terra

e se escancara

- não é estranha, mas é rara.

A Ocidente

Rasguei as epopeias

e todos os versos inquinados

que vindos do passado

mourejavam

na penumbra das noites -

e, agora?,

quando chegar a hora,

apenas minha Alma Te adora.

Caminhar nas ruas

Peregrina

sem devoção

vou em busca de uma oração

grata

como quem agradece

ter apenas uma prece. 

As camélias

Entretenho-me a medir o tempo

crescente minguante lua nova lua cheia

e neste algoritmo da medida

assim 

se esvai a minha vida.

A travessia

Acendo a luz do candeeiro,

que está em cima

da mesa,

e deixo-me atravessar,

devagar,

pelo brilho incandescente da lâmpada,

até que chegue o luar

branco

e frio,

e o meu corpo vazio sinta o arrepio.

Mais simples

Num instante, a terra reluz -

é a roseira

no roseiral na terra do meu quintal.

E com as minhas mãos

eu planto na terra

obreira

a Rosa primeira.

 

Clarabóia

em memória de A.L.A.

Quando me cantavas

aquela Canção

e era a tua voz mais forte

que o tempo,

parece que não havia morte

e era tudo 

um vento Norte. 

À espera do sol

Há mil dias

que as manhãs são frias

e o inverno interminável

não morre

antes de colher toda a Dor

e antes de nascer a primeira Flor.

 

Adágio

É lento o tempo da memória

mais lento ainda

quando o dia finda

e a penumbra parece que vai

tolher o alento

que guarda o pensamento.

 

O momento faz o momento

Antes de me dizeres

que é o tempo do anoitecer,

embala-me

e faz-me uma trança

nessa vide de esperança

que foi plantada de mansinho

na beira do meu Caminho.

 

Na noite

Do alto da colina

corre

um cortejo de estrelas

e eu imagino uma orquestra

no meio

da floresta

cuja música se eleva a incensar

todo o firme instante que há de acabar. 

A habitação no tempo

O instante que passa

não volta

por isso habito um tempo revoltado

contra tudo

que é só sonhado.

Jardim pequeno

É nas entrelinhas que eu quero escrever

toda a força do meu viver

e se escrevo

eu noto bem que cada Palavra

me leva

para Além.

O lugar do real

Atravessa esta paisagem

o voo

translúcido e sereno das aves fugitivas

que no lugar do Sonho

são o movimento

breve

de todo o pensamento mais leve.

Peça em restauro

O ruído, a chama, a revolta

tumulto

aqui à porta

é breve imagem

da humana passagem

- que também Ulisses a guerra recusou -

mas o destino obra a memória

de haver num outro ser um mesmo viver.

Singularidades

Dispo o casaco,

mas tenho

frio -

enrolo-me num cobertor,

mas sinto

calor -

penso num verso e se desfaz a Poesia

- triste a Alma vazia.

 

Nihil

Que é feito do movimento do Mar?,

tão dúctil

a espraiar-se na areia

e que leva para o mais fundo

todo o mal do mundo.

A tarde que passa

Ao Longe, o casario brilha ao sol da tarde

e eu penso que em Mim arde

uma vontade

de correr pela encosta acima

para encontrar uma rima.

A minha árvore preferida

O meu sorriso preferido

é o Teu

que é um instante de Luz

e atravessa a floresta

onde uma árvore empresta

o verde o tempo da cor

a Ti, meu Amor.

 

A flor imóvel

Lá onde mora o esquecimento

é que eu quero estar -

imóvel Flor

que fita no horizonte

o seu esplendor.

Canzoniere

Branca 

Imaginação,

tu que corres a cada passo

num enleio que eu Abraço,

vem 

e traz a Liberdade

à Ideia que em Mim arde.

Quarta-feira de cinzas

A primeira pessoa,

nós

que somos pó e do pó nos aproximamos

tomamos as oliveiras dos ramos

e partimos

como quem busca

encontrar

uma terra firme noutro lugar.

A visita

para o Viriato

no dia do seu Aniversário

O ser que respira em nós

(através de nós)

espreita o nosso pensamento

e brinca num espírito

veloz

com a nossa ideia de que estamos sós.

O Tejo, o sol, um café

Não há Poesia

por mais simples que seja

que não se entorne nas margens dum regato

sonhando o Mar

com a cor do seu pensar.

Beautiful blue

para o Tiago

no dia do seu Aniversário

Constante, a paisagem do dia

é um Jardim

límpido

e tão claro

que só nele apetece estar

antes da eternidade chegar.

Saber volar

Creio, ó deuses, que a brisa

quando passa

abre o Caminho às aves silenciosas

que voando e adejando

levemente

vivem sempre no presente.  

Tempo breve

Também as vozes alheias

se parecem

com o Silêncio 

que acredito

nos conduz ao Infinito. 

Poema da tarde

Sempre suave,

soa 

o mistério

dentro do pensamento

- a ideia de onde vem?,

em Mim, penso, mas estou Além.

Gente alegre

O desvio no Caminho não tem importância,

pois a gente que encontro

reluz

e é assim que reparo

como um dia de sol é raro.

 

No chão da água

Passeias no quintal

e é inverno

passeias num passeio eterno

que se demora

antes de se acabar

a começar

e contigo nada podes levar.

Registo de memória

Toda a Poesia nasce duma bruma

ligeira,

que turva o olhar a começar;

e é nevoento o pensamento

e é brumosa a ideia,

que só brota límpida, clara,

quando se escava uma terra rara.

A vida vai

É maior que o campo e as avenidas

este corre que corre

sem medida

é a Vida -

o mistério de ser

e de morrer.

Há uma cor

Acalma, vento,

não me varras por dentro

que o pensamento quer harmonia

e o sinal da chuva,

nesta manhã tão fria,

é o cinzento

da cor,

moléstia de uma dor. 

Vitória

Quando a lassidão nos prega ao chão,

e não há uma memória

que cortezmente nos leve para a frente,

singrar

é um momento sem par,

é erguer-se a píncaros rochosos

e aí construir 

universos novos. 

Toda a beleza

Não confundo,

neste cabo profundo,

o gentil Amor com a ilusão -

porque em Mim 

tenho o alento

de que é a Beleza o alimento. 

Entre ilhas

O paquete lá vai,

faz o seu Caminho por entre as vagas

e de ilha em ilha de continente em continente

a Coragem que vence o pavor

molda o Ser

nesse mesmo ardor.

 

Patience

Era uma Rosa a abrir

e floriu

como se houvesse uma primavera

no instante de florir

e sem pensar

no inverno a adensar.

Caminho na cidade

Por entre os edifícios, há uma nesga

de Cor.

É o verde das árvores,

agora despidas,

que eu respiro

em profundas golfadas de vir a ser

num outro tempo num outro viver

e tudo é verde no meu querer.

 

A lua de neve

Pouco importam a chuva a neve

o lugar vazio,

se, no Silêncio da Noite, ó Clara imensidade,

tu derramas, no meu espírito, a Verdade.

 

Trocar páginas

Agora que anoitece deixo da alvorada

o segredo do dia

e limpo os recantos da Alma

devagar

para poder Amar.

 

De regresso

Atravessa a distância

essa ínfima razão

que está bem no centro do coração -

e logo esquece

que pensar 

traz a mágoa

aos olhos rasos de água.

 

Silêncios

Fazes da vastidão das searas

o teu Silêncio,

e a minha chávena com café esfria

até não apetecer bebê-lo,

mas bebo. Sorvo esta negra bebida

como quem sorve

a sua negra

vida.

 

Aniversário

Colho cada página,

como quem colhe aquela Flor

e o seu fragor incensa uma mão lisa -

e na calma limpa de tempestade

a Flor mira a eternidade

divina

na Luz que a ilumina.

Pequeno poema

Lá está, a Beleza de um dia de chuva

é mergulharmos os sentidos

todos

na tátil humidade que conserva

o alimento da Alma

no exterior de Si

pensando que o dentro é ali.

 

Consolação

Nada faço: apenas creio.

E suporta-me a vaidade de crer

para Além da escuta

da Palavra,

como se pudesse viver

alegremente 

por inteiro

num Sonho verdadeiro.

Las nieves

Cai a neve no meu Coração

e é uma brandura

sossegada

de como que se finaliza uma jornada -

cai a neve no meu Coração

mas é quente o peito na minha mão.

 

O pensador

Numa escuta sem razão,

o pensador

interrompe a travessia do Mundo

para colher

do campo a flor do trigo

e ter nela 

o seu abrigo.

Mar bravo

Em pleno voo, 

a ave

vem habitar o mistério de todos os dias -

chuva ou sol

cadência do vento ou da brisa suave -

mistério de haver

uma Consciência em cada Ser.

  

Face a face

Chegas, na manhã limpa de nevoeiro,

e trazes

mais luz à claridade do dia -

assim te imagino

desde que o tempo é eterno

e os deuses rarefeitos

são modelos perfeitos.

A paciência

A paciência que é feita de tempo

perdura no consolo

da raiz

do desespero -

longa linha que entorpece

e que nunca, ou quase nunca, se desvanece.

 

Folhas no quintal

Do horizonte que respira a luz

do casario longínquo

não me perco em pensamento -

mas das folhas do meu quintal

vem a ideia 

e a ideia e a ideia

e disso se arma uma teia. 

Viagem ao centro de tudo

Com as aves eu percorri o Caminho

límpido e puro

e sem idade

que leva ao bom porto da Liberdade. 

Neste dia

A tarde esfria e impiedosa

desassossega até a minha Paz

torvelinho disperso

na Dor

que é a ausência de Ti, Senhor.

 

Lisbon

Todos os dias,

desde há uma eternidade,

por ti passo, ó Lisboa,

como se numa cidade me perdesse

e procurasse

o cais

daqueles que são mortais.

 

O mundo espera lá fora

Acendo a luz

num compasso de espera

antes da Noite;

e sei que o Mundo é maior do que os meus sonhos

e sei que o Mundo me visita por vezes,

fugitivamente,

como num segredo,

e parece-me que caminho demasiado cedo.

Quase verde

Dita-me, muito devagar,

essas letras do verbo Amar,

e, depois, de as dizeres

tão naturalmente como quem as sente

deixa que seja quase contente

esta vida no presente.

 

O primeiro passo

Volto ali.

Regresso sem regressar,

pois o presente é estar

onde um homem puder ser

livre

e de toda a corrente

resgatado eternamente.

Contemplação do dia

Da lembrança da chuva

se faz este verso 

de janeiro -

choveu, água correu,

e meu Coração não estremeceu.

Cartografia do olhar

Extenso é o mapa daquilo que vejo

na hora, agora longínqua,

do amanhecer -

primeira maré do dia

- que o meu olhar vigia,

procurando, nesse relento do mundo,

o sinal

de ser a Paz o cardinal.

 

Tardezinha

Melancólica,

na tarde cinzenta,

obrigo-me a sorrir -

gentileza que a Mim faço

e a que obedeço:

é sorrindo que me reconheço.

Beatriz

É sempre assim

uma ternura,

que no Longe perdura,

e que vem, como uma onda do mar,

libertar o teu olhar

dos milénios da dor,

pois tu és só Amor.

A favor do vento

Estranha condição

de chorar,

no ocaso da Luz;

quando nasce um verso

e nada em Mim é disperso.

 

Galho por galho

Movimento a movimento,

a ave vai buscar

a parede do seu lar;

assim também eu vou construindo

esta casa de versos

lar que me dá o abrigo

como o Abraço dum amigo.

 

Lá fora

Desmancha o horizonte sagrado

e vê do infinito a Luz,

porque só lá fora

podes encontrar

do verso a medida

e do homem a guarida.

 

A festa dos três reis

Quem sabe dos caminhos andados?,

da sombra e do pecado,

daqueles que vieram por fim

(e eles são para Mim

o homem completo e inteiro

que busca - e encontra - o caminho verdadeiro).

 

Lugar bonito

Sei de um jardim

que só existe na lembrança

de um tempo de à roda brincar nesse lugar

e porque brincava era feliz talvez,

como era feliz também,

sempre feliz,

com a vida que deus quis.

 

Quando o tempo abranda

A brancura das nuvens

que eu vejo e que passam

tem no Céu a sua graça

farrapos de névoa ou de nevoeiro

em que eu vejo o meu corpo inteiro.

A pé

Sempre em pé, árvore

agora despida,

aguarda que este inverno da vida

seja um florescer

do mistério do teu Ser. 

 

As coisas reais

A chávena de café e a colher pequena

parecem ser realidade,

mas e o lusco-fusco da tarde?,

a sombra sem idade,

e a Dor que em Mim arde?,

ínfimo de ser irreal,

tudo afinal 

é igual.

 

One moment

Mestre, ó Mestre,

dos Sonhos límpidos que aquietam,

recomeça ao meu lado

e vamos debruar o tecido da vida

a oiro e prata e diamante

a cada instante.