Gentle mystery

Tradução de Matt Waterson

Mother...you who forgives

every misdemeanour,

hold me again to your breast

and rock me as if I was

a child once more

who has in their eye a star

and a confidence.

One day, perhaps...

Tradução de Matt Waterson

Perhaps, one day,

the morning news

will not announce the violence of war

and I will wake you,

as I did when you were a child,

singing the song of destiny -

of a joyful day.

And you will smile at me

as if to say,

thank you, for Love - and for Peace.

The Illusion

Tradução de Matt Waterson

Perhaps it is in Summer

that time

passes more slowly

without commiseration

and I, conscious of this darkness

deceive myself with the thought of a

mathematical eternity

as if this life was ecstasy.

The Hill

Tradução de Matt Waterson

Here, at the foot of the hill,

I could, if I so wished, go up to the top

like he who searches for a source

or Adam’s paradise.

But, no. Instead -

I forget, and stay put.

And it is surely for this reason

that I know not my heart.

White page

Tradução de Matt Waterson

The page that I have yet to write

loiters, somewhere here, between the hills and

the valleys,

and waits only for

a time to come,

for a new feeling

That light

Tradução de Matt Waterson

Late afternoon,

The light of late afternoon.

And this cross, My God!

seems lighter,

at this hour,

even knowing

that no one cries for me from Afar...

What beauty, the fading light

which appears to linger timelessly!

Silence and sun

Tradução de Matt Waterson

In the cosiness of summer,

I meditate on a verse

that gives consolation

from the cold dark night

of this world,

where a man can lose himself

in an instant

Noite dentro

Não há, na noite,

vestígios da madrugada.

Por isso, quando, de súbito,

o céu clareia

e se vê o horizonte

parece que o universo

não é senão uma vastidão

onde, frágil, se abriga a nossa emoção.

Silêncio na tarde

Já não sinto saudade.

A realidade é tão de outra natureza

que não há lugar para a tristeza

da lembrança

do tempo ido

em que tudo tinha sentido.

Cidade branca (domingo)

Brancas ruas quase desertas

e, ao longe, e mais perto também,

o toque breve dos sinos.

É dia de missa.


Deleite, quase perfeito,

(sinfonia da Palavra

e o cântico de vozes singulares)

a lembrar o pungente destino do Homem.


Não é possível, aqui, não ser eu gente de Fé.

Desafio

Talvez que Deus não seja senão

esta Paz sublime

que habita o Coração,

quando a Razão

sem atropelo

desfaz da vida o novelo.

Sortilégio

E o dia desliza suavemente

saído do ventre

da noite,

quando amanhece.

Talvez por isso as gentes

da planície tenham um olhar sossegado

como se a morte estivesse sempre a seu lado.

A realidade (nova)

A minha alma desponta

renovada (do seio da planície)

para esta mesma estrada


que  sempre percorri

mesmo quando um dia nela morri.

Instante

Porque é maior o céu, aqui,

neste outro lado do Tejo,

enfim posso rezar

como quem só sabe o murmurar.

De partida para o Sul

As naus que singraram nas tormentas

navegaram para o Sul

onde era o abismo

e eu cismo

que nesse para Além

dos rochedos

reside uma estranha Paz

de que só o homem é capaz.

Sobre os dias

O tempo ficou imóvel

e não nasceu o sol pela manhã.

Somente a densa escuridão

cercando as estrelas longínquas.

Somente o silêncio de espanto

dos homens agrilhoados.

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Foi ilusão ou é a realidade?,

de quem busca um sonho,

mas já é tarde!

Silêncio e sol

Neste aconchego do verão,

medito um verso

que console

da escura noite fria

deste mundo,

onde um homem se perde

num segundo.

Página em branco

A página que ainda não escrevi

espreita, por aqui,

por entre as colinas e vales,

e está só à espera

do porvir

de um novo sentir.

Alexandria

Que mistério profundo

é este o de findar

e estranhamente acabar

e não ser senão

longínqua recordação

de um tempo

ou de outra estação.

A colina

Aqui, à beira da colina,

podia, se quisesse, subir ao monte

como quem procura uma fonte

ou o paraíso de Adão.

Mas, não. Ao invés,

esqueço e permaneço.

E deve ser por essa razão

que eu não sei do meu coração.

Ditirambo

Não há distância. Apenas o longe,

oriental,

para quem se senta num quintal.