Um de nós

Debrucei-me da janela no meu 5.º andar

para perceber se o pedinte

era o outro

aquele que nunca somos nós

e é isso que nos faz ser tão sós.

 

De dentro para fora

Quando o impossível

for a tua linha de batalha,

pega num balão vermelho 

e deixa-o voar -

subindo ele é capaz de chegar

aonde tu queres estar. 

A uma desconhecida novamente

Vejo-te 

no limiar

da diária angústia,

e trazes contigo o som primeiro -

o choro-grito de quem nasce

a cada manhã fria

sem ter aquela Luz que alumia.

A uma desconhecida

A tua génese maternal

conduz

e ilumina

um infante salvador -

e não é loucura -

todo o caminho na fria madrugada

é no Mundo 

uma suprema estrada.

Mil anos de silêncio

Parece até que foi ontem,

quando, de trás das grades nuas,

o ranger dum outro ferro

cortava o silêncio

na noite -

mil anos são passados

e, agora, devagar

sem grades como te vou Amar? 

Fiesta

Fazem falta as Palavras primeiras,

que dão à maior Verdade

um sopro 

supremo de Liberdade -

e, então, é uma festa,

e o sentir cabe

todo

no Coração dum povo.

 

E de súbito

E de súbito a tarde escureceu

talvez

levada a claridade

para uma outra terra com outro horizonte

onde cantem as fontes

e as gentes à desgarrada

deem a escuridão por acabada.

 

Um fulgor

A nossa idade de ser Criança

foi esquecida

e, como um sopro,

esta vida,

num momento, foi perdida.

As coisas simples

Sento-me na esplanada.

Bebo um café.

Talvez não chova por um momento

e eu assim possa estar

imóvel, 

vendo gente a passar.

O instante surpreende

É quase uma elegia esta Palavra triste,

e se no sonho existe

e se no sonho é real,

Pagã infeliz,

é a tua condição mortal.

 

Outono em Sintra

Naquela folha branca de papel,

é que eu quero existir

como marca de água quase transparente

ao redor de toda a gente -

mas cai a neblina rente ao alcatrão

e uma chuva ligeira

desfaz a folha de papelão.

 

Os pássaros que cantam melhor

Tenho a Alegria à minha beira,

hino e canto

nas entrelinhas da folha de papel

quando desenho a ideia,

que vem de um pensamento,

como um pássaro

que só sabe cantar por dentro.

 

A flor no quintal

É domingo.

Minha Alma aflita parece que grita,

clamando pela pura retidão dos dias

em que Tu virás,

bem sei que virás, mas, sem saber

a hora, 

tudo é demora.

Veranito

Após a chuva,

sem pressa, veio o sol timidamente

lembrar

que um outro tempo há de chegar.

 

A caminho

Um rio corre

por entre uma multidão rochosa

de seixos de calhaus de pedras

como se fosse um Pensamento correndo ao relento

até chegar como o rio a um Mar

de sargaço

pronto para acolher a vida

e o Mistério

do nosso Império.

A minha árvore preferida

Alta e despida,

a minha árvore preferida

é um outono de Silêncio límpido

da Natureza

e não cabe em Mim qualquer tristeza

de ser este o fim

da Beleza.

Reflexos

Com a chuva que caiu

um espelho de água nasceu à minha frente

no asfalto 

e os prédios da cidade

desdobram-se pela metade

num irreal singular

onde aves vêm pousar.

O vaso à janela

Junto à janela aberta

parece que a Alma desperta

e é puro o Amor

quando rego a Flor sedenta

e vejo que o Mundo se contenta. 

Folha de outono

À folha de papel recontam-se

as aventuras -

e são entrelinhas foragidas,

que o pensamento

consente,

consoante a idade presente

nem sempre igual

ao tempo universal.

  

Ao virar da esquina

A outra,

a que está dentro de Mim,

é a que tem o Sonho sem fim

de pedra a pedra resgatada

fazer uma morada.

Recado de novembro

Que chova,

porque a chuva

cai na goteira do Coração

e não é em vão a estrada molhada

e o campo regado

como convém

se a chuva vem de Além.