Nunca é tarde

Virá o outono, virá,

e estes dias de ainda verão

serão esquecidos

como se nunca acontecidos

no inverno mais cinzento.


Mas nunca é tarde demais,

mesmo na mais difícil estação,

para florir um coração.

A Verticalidade

dos pinheiros, calmos e mansos,

lembra-me que na vida

é preciso, primeiro,

serenar

antes de procurar amar.


Pois, na lonjura dos céus,

é que se encontra a face luminosa de Deus.

O tempo certo

Como quem cuida de uma planta

em flor,

sei, agora,

que não conta só o amor,

há ainda o tempo

da gestação

próprio de cada estação.

Artifício

Tão serena

a ondulação do mar

parece apenas um pretexto

para procurar

na vastidão dos oceanos

a fonte dos meus desenganos.

Por estes dias

a incidência do sol

vai-se despedindo da minha janela

e eu abandono-me

à fatalidade

deste norte pelo fim da tarde.

Sobre um lugar

Amanheço em Évora,

quando a cidade ainda dorme

e nas arcadas o rumor dos passos

é só o meu.

Fresca solidão,

longe daquele mar,

que me ajuda a despertar

para a compreensão de cada ser

e que me dá viver.

A última palavra

talvez não seja a derradeira;

talvez exista uma outra barreira

que nos separa

no umbral.


Assim como na vida,

quando numa tristeza amanhecida,

vem, mais tarde, brilhar o sol.

Limiar

A velha fotografia

encara-me

e já nem sei mais

se aquela juventude

é mais real

do que a minha velhice

agora.


Assombro do mistério

de quem cristaliza em sépia

antes do advento do tempo.

Movimento

À noite, na estrada escura,

o caminho faz-se a tato,

para que, na beira do regato,

se encontre a margem segura.


E, neste volteio de movimento,

minha alma

colhe o alento

mesmo sob um céu sedento.

Montado

Na cercadura da planície,

o montado desponta

a coberto do sol

do meio dia.

Quem dera ser o pastor

da alma em flor

apascentando o rebanho,

no campo cerrado,

como quem guarda um ser amado.

Torpor azul

Sem a ceifa,

o campo rasga-se em amarelo

até ao cúmulo do céu

e eu, minúsculo ponto na paisagem,

atravesso o espaço

como se dele fosse apenas um pedaço.

No meio do fruto

só no meio,

em torno da semente,

brilha a verdade

da gente.

Em sândalo

Irrecuperável é esta manhã

de fogo e luz

que se esvai na lonjura

da tarde.


Por isso, de tudo quase me esqueço,

se adormeço,

na quietude da Casa

como se no quintal ainda houvesse

aquela trigueira rosa.

Dormência

A tarde corre sem queixume

e as flores

que adormecem de dia

aguardam pela penumbra

para guarnecerem

de vermelho e amarelo

o arbusto;

assim eu aguardo e espero

que uma brisa suave me acorde

para eu deixar de ser tão pobre.

A Sul

Atravessa a paisagem

o calor tórrido de verão

e é insuspeito

o clamor

das almas angustiadas.


Mas e o limoeiro perdido

jamais será esquecido

enquanto promessa

de árvore refrescante

que me acolheria a todo o instante.

Memória antiga

Calma e doce é a memória

da paz, porque esse tudo já é passado.

E se agora solitariamente

rememorio

é apenas porque tenho a certeza

que a humana natureza

se apraz nos laços idos

ainda que

não fossem sentidos.

Pequeno milagre

Nestas horas diurnas,

em que brilham mais as folhas

das copas das árvores,

é fácil acreditar

que a Vida toda é um milagre

e a luz infinita

com seus raios me incita

a nunca dizer que é já tarde.

Como um regato

correndo, nos socalcos,

das pedras,

assim caminhamos, nós,

os deserdados,

sem acreditar no paraíso

nem no dia do Juízo.

Apontamento

Lembrança do Sul.

Lá onde a planície majestosa

parece uma branca rosa

sem a mácula

da guerra no mundo.


Talvez os deuses te preservem

livre dos drones, da fome, e da morte

e de todas as ficções

tão reais

que separam os filhos dos pais.

Horas incomuns

Quando ninguém

preencher este vazio

do silêncio absurdo das horas,

terei, enfim, encontrado na minha vida

a perfeita, exata, medida

do Ser.

E, então, nessas horas incomuns,

florirá talvez uma palavra

posta em verso

como se não houvesse senão, em tudo,

um começo.

Horizonte

Como um fio distante,

e inquieto,

o horizonte parece desperto

nesse longe

que o espaço devora e esconde.

Mas, porém, não há saudade,

se, na correnteza da tarde,

do dia que já foi manhã,

o caminhar não for coisa vã.

Outro dia

Naquela praça,

creio que há uma fonte,

que, se vista de um ponto distante,

parece um jorro de luz,

e já nem sei o que me seduz

se o foco brilhante

se a água

regeneradora.

Palpável

é a distância,

quando

o pensamento é o único lastro

do tempo

para descobrirmos

que estamos sós.


E, se numa multidão nos reconhecemos,

parece que vivemos

como estranhos

até mesmo dentro de nós.

Terra queimada

Joeiro o tempo da lembrança.

Nesse passado, havia a esperança

e uma vida para viver.

Foi isso antes do anoitecer

dos sonhos no caminho,

um caminho

que me leva cada vez para mais perto

daquele humano destino

inglório

como se assistisse a um velório.

Limiar

Há uma janela aberta,

como coisa concreta,

que percorre a minha vida;

mas, se me debruço,

antevejo

só os caminhos que deixo

ante a madrugada adormecida.

Vagueando

Como quem da memória se esqueceu,

vou vagueando,

na mão de deus,

à espera

que não seja tarde demais

para tomar um navio neste cais.

A colina

Inusitada paisagem urbana,

a colina, que se projeta da minha janela,

deixa-me a pensar como é bela

a mancha que, sem sobressalto,

sempre me eleva para mais alto.