Na demanda de um verso

Como quem procura a paz,

eu procuro um verso 

que se desdobre num cântico e num hino de amor

é esta a minha oferenda para o mundo

que demora um segundo a ler

mas que preencha no homem o seu ser.

 

Vertendo tempo no tempo

Talvez, se meter a mão no bolso,

eu encontre o fio e o pião

e as lendas das fadas verdadeiras;

e tudo o que existe,

e que não é triste, cabe num bolso de calção

o terreno da imensidão.

Como uma aguarela

Dei-te de presente as palavras, puras,

que eu mais amei

e com elas tu fizeste um verso silencioso

simples e imortal

como um desenho afinal.

 

Estranhamento

O vento frio verga os ramos mais altos

da copa da árvore

e parece que cada ramo se vai partir

com a dor desse sentir.

 

O início das coisas

Como te moves, numa cadência angular,

que no início das coisas queres pousar,

és uma borboleta

e no meu espanto te vejo andar

como quem procura onde começar.

Todos os caminhos

Que estradas ficarão

desses caminhos que seguimos

de Alma lavada e nua

e se a esperança não morrer

não podemos no mundo nos perder. 

Escadarias

Sonho, afinal, antes do sono vir

e parece-me sentir

que subo um interminável monte

e como quem no cimo do horizonte

tocasse o céu e uma estrela

acordo do sem dormir

e aguardo pelo que há de vir

 

O outro lado

Infinitamente breve, o instante que passou

leva com ele o pensamento

do que sou

e assim tão longe na distância

corre o Tempo numa suma eternidade

que de Mim tenho saudade

 

Flor da esteva

Noite, antiquíssima, que geras no teu seio

o clarão que alumia os povos,

vem mansamente

para que do teu regaço

nasça um novo 

passo.

A cor do dia

Agora reparo que é estranha a Mim

a ausência e um fim

por isso quando de brilhar o sol se esquece

e o ocaso não é ilusão

perduram as horas no meu Coração

 

Linhas finas

A linha da encosta lá no alto

toca a linha do céu

e tão perto e tão distante

lembra que também nas nossas vidas

se entrelaçam linhas parecidas.

Do rio nada dirás

Esta é a hora mais mortal

a do silêncio

no tanger dos sinos

que antes de alegria soaram

e no meu Coração tocaram

 

O viajante

Pelas ruas do meu bairro, 

sou corsário

singrando em belas naus inventadas

e quando chego ao cabo do mundo

vejo que o Sonho é profundo.

O ritmo das coisas

Respiro o sopro dos dias

como quem

o faz pela última vez

e é uma força que daí vem

colhida em ninguém

 

Tiago

Dou-te a mão e penso

que é estranha esta condição

de dar a mão dando eternamente o coração.

A propósito do Ser

Abro o livro ao calhas como numa adivinhação

e o que encontro é uma página

em branco,

sem caracteres nem palavras,

muda num silêncio puro

parece que o Mistério se cala

tal como deus não fala se é ou não eterno e imortal

e dos homens semelhante ou desigual

Trouxe flores

O manto branco de neblina na encosta

faz-me pensar

que é num dia chuvoso e cinzento

que um homem se vê melhor por dentro.

 

E o fim da tarde chegou

E o fim da tarde chegou como uma esquina

entre dois prédios

que conhecemos bem

mas de um e outro lado a sombra e a luz

parece uma enorme cruz.

A margem de cá

 

Todo o dia meditei

sobre a Verdade do meu Ser

realidade ou ilusão

se ao menos nas ilhas Afortunadas

eu pisasse o firme chão

talvez que a Verdade nascesse no meu Coração.

About saturday

Não esqueças que o rio apenas corre

numa única direção

e que quando no silêncio morre

tem no mar a vastidão.

 

O belo tarda em partir

A escuridão veio com a noite que chegou,

mas o final da tarde foi lento

a passar -

um sol que começa a nos namorar.

 

Como desenhar uma maçã

Fito na brancura do pensamento o fruto

já maduro

e trinco nas sílabas das palavras as duras sementes

até que um amargo na boca

faça estremecer

o desenho do poema no meu Ser. 

Tons de cinza

 

O dia amanheceu cinzento

tanto

que não pude eu amanhecer

na luz de um outro viver.

Pequeno detalhe

Fez-se silêncio à minha volta

e em Mim

e nas paredes da casa já não escorre

na brancura

o tardar do tempo desse Longe

que é ter no Coração

a terra prometida

quiçá perdida.

 

Como o inverno

Eis que a vida acontece,

qual chávena de chá de beber,

que eu agarro

e prendo na minha mão

sem sorver o gole da imensidão.

 

Quem ousa

Domingo à tarde. Ninguém pelas ruas da cidade.

Apenas eu ouso atravessar a avenida

como quem procura na vida

o regresso

à casa da lembrança

de quando eu era Criança.

 

Esse instante

Colho a romã e cada bago vermelho

rola no meu seio

como uma semente de vida

que apetece trincar

para infinitamente estar. 

É só uma rua

Entre a minha casa e o resto do mundo 

a distância

e parece que dos confins da Terra

me chega um rumor

- triste -

a guerra persiste.

No labirinto das palavras

Era uma parede muito azul,

tanto, que era como se escorresse do Céu a cor

e, então, eu encostava-me nela, ou no céu,

e era um lume

cá dentro de Mim

que nunca chegava ao fim.