Visitação

E, de súbito, regressou a harmonia,

feita de silêncio e perfeita paz.

Visito, enfim, a memória breve 

e me espanto por nesse lugar de encanto

florescer, como uma flor de orquídea a nascer,

cada caminho novo do meu Ser.

 

Vastidão

No cimo da encosta, o meu olhar vagueia

e tudo em redor me parece

distante e infinito

como se eu fitasse o céu e as estrelas.

Longínqua distância de Mim,

a mesma, igual, sem ter um fim.

 

Que mistério

Um rio corre

e ouve-se esse correr distintamente

ainda que apenas se sonhe na margem inquieta

da noite esse rio na paisagem

mas é tão real a imagem,

é tão perfeita na sua imensidão,

que não se rejeita

esse murmurar de oração.

 

Retrato

Escasso é o tempo de primavera.

E, de vagares, sem desatinos,

as raízes profundíssimas das árvores

procuram na terra o alimento, o sustento.

Nada será em vão.

Virá o verão, o outono, o inverno

e apenas permanece o que é superno.

 

A tinta da china

O poema escreve-se sozinho

e, nesse desalinho,

ganha forma cada verso

pedaço cru do universo.

 

Liberdade

Demora mais o tempo,

quando o pensamento se agiganta,

mas é nessa liberdade

do movimento das horas

que a minha Alma vibra e canta

como se tardasse o anoitecer

e eu tardasse em me perder.

 

Ode à primavera

Florescida, a terra renascida,

suave pranto das fontes

no entardecer

e minha Alma vela

perscrutando no horizonte

a linha clara e suave daquele tempo futuro

em que no regaço as flores

terão mil cores.

No dia do Pai

Um pastor e o seu rebanho

caminham pela beira da estrada

seguem pela alvorada fora

como se os campos fossem translúcidos

e brilhantes - ricos como diamantes.

Este pastor é um menino fugido

de um recanto do céu

e traz com ele toda a esperança

de para sempre ser Criança.

Em surdina

Prelúdio de primavera,

na encosta,

no verde luminoso que reluz

e eu, na minha cruz,

pesponteio ainda uma invernia

lendo caderno a caderno de desesperança

falta-me o tesouro da paz

e a lembrança

de que até oculto no inverno

o Sol é eterno.

 

Imagem

Tátil, o movimento do sonho,

é na realidade um momento de verdade

que posso sentir na minha pele

como uma chuva a cair

sem ruído

no meu corpo despido.

E eis que de surpresa em surpresa

subitamente desperto

e, nesse milagre completo,

o mundo fica mais certo.

Além do eu

Cerro as persianas da janela do quarto,

anulo as cercanias lá de fora

que teimam em ser

cores, cheiros, ruídos e movimentos

desta agitação quotidiana frenética e insana

mergulho na densidade de Mim a sós

e percebo então por entre a solidão

que esse burburinho 

não me deixa nunca sozinho.

 

O jardim

Na orla dos céus,

junto à linha do horizonte,

bebo a água de uma branca fonte

e, sem saber que sina um deus me destina,

caminho com um passo seguro

até ao Longe, no futuro.

É este o límpido jardim

que habita dentro de Mim

e é instante breve, sem fim. 

The dancing words

É inverno.

As palavras dançam ao sol da tarde

antes de anoitecerem

tristes e sós

no poema da minha voz.

Dentro do seu próprio silêncio

Um rio de água correndo

e um sopro de vento -

é assim no meu pensamento,

quando, ao relento,

procuro aquela imensidão

da Palavra que se solta

e que, a Mim, já não volta. 

Hora sossegada

Na montanha branca do pensamento,

cada instante é tão eterno

que pode durar num para sempre

sem outono nem inverno

e é aí que eu sei que tu me dás a tua mão pequenina

sem o tempo passar e nada havendo a lamentar

e descobrimos, então, de mão na mão,

todos os segredos da maravilha do mundo

porque é tão perene a hora

como no canto alegre de uma nora.

 

As mulheres

Ao alinhavar no fio da lembrança,

o pesponto tem a forma

da própria vida -

dura, inclemente, sem misericórdia -

e elas, reerguidas frente a essa dureza,

são um testemunho de nobreza.

À boca de cena

Dizes-me da Esperança,

meu Amor,

e falas-me da imensa Liberdade

que existe num homem de verdade

e cada Palavra tua é uma semente pequenina

que na minha Alma nua não conhece a sina de se perder

ou de, sem fervor, morrer

Peregrino da Confiança e do destino feliz,

és, porque Deus quis,

a Flor e a Raiz

  

Voo

A ave da minha Alma leve

vive em liberdade -

e não porfia, nem de noite nem de dia,

chorando por uma saudade.

Escuto-a, às vezes, no seu cantar,

num voo celeste,

que me maravilha,

e fico com uma vontade sem par

de no meu Ser assim também viver.

Os outros

O cais é a morada

daqueles que atravessam os mares

em grandes navios e que quase sem destino

se entregam ao Mundo -

é esta a grande glória dos outros,

daqueles que sem letargia

vivem cada dia.

Mas em Mim, na minha Alma descontente,

só o sonhar vibra e avança

e cada dia é só lembrança.

De que são feitos os sonhos?

A névoa passageira da noite

envolve o meu espírito

num martírio -

e, nesse instante, procuro o mar,

onda, monção, e, livre o Coração,

navego para além da neblina

para ir buscar naquela ilha perdida

memória para esta vida.

Bruma que se desfaz no amanhecer

sem se poder conhecer

a reta linha do sonho sonhado

tão mais verdadeira

que a névoa passageira.

 

Cenário

Nas ruas, ao entardecer,

acrescenta-se de silêncio o dia -

e eu caminho por entre esta solidão

de prédios como se percorresse um bosque mágico

... e a fada dos encantamentos viesse ao meu encontro

num qualquer largo ou esquina

numa visão repentina.

Mas não é assim! Na cidade adormecida de cansaço

não se ouve mais nenhum passo.

 

Um outro peregrino

Quer o Destino

que cada passo que deres

ainda que pequenino

te leve aonde quiseres -

mas o Destino te acompanha

nesta estrada infinda

e não há prisão tamanha

que te detenha ainda.

Rumor

Um manto de nevoeiro

envolve a serrania

e o Longe obscurece

neste fulgor passageiro.

Rumorejam fontes

desconhecidas

e eu, lucidamente, a névoa

atravessando, 

procuro um sinal de um Futuro

como quem procura um porto seguro.