Dá-me a mão. E de mão dada vamos até à última vereda da vida. Amantes inocentes e crentes.

É na noite que um encontro é mais profundo. Insónia na dor do mundo.

Raízes. Que se perca tudo, menos a raiz de cada ser.

Dos deuses imortais nada sabia. Mas, tal como no levante do sol nascente, via no nascimento e depois na morte a universal sorte.

Procurava em cada sonho os sinais das estrelas do céu. Rasto perdido quando o dia amanhece e o sonho esquece.

Todos os dias desenhava no papel uma existência perfeita. Esboço sempre inacabado, como se a vida apenas morasse ao lado.

Às vezes, no instante antes de acontecer, é que ela colhia a vida e o viver.

Primeiro dia de inverno. Amanhecem os deuses nascidos. E, como criança brincando e sonhando, que colhe uma flor, brilha o sol e há uma réstia de cor.

Mesa de café. E a espera pela mesma hora do dia seguinte na mesma mesa do café.

Na distância, até onde o pensamento alcança, a Mulher lança-se na correnteza do passado. Cortina densa de neblina. A saudade é na pele que se sente.

O copo que se partiu. Como pedaços de coisa morta, vagueando pelas ruas da manhã chuvosa e fria, os vagabundos perturbam com a desgraça. Triste sina. Humana condição.

Laboriosamente, a Mulher faz e desfaz o novelo. E traz mais significado para a vida esta busca que se repete. Outra e igual.

A roda da vida gira, gira, num eterno movimento; luz, penumbra, sombra. Compassamento da existência. Prisão em liberdade.

E cada passo no caminho deixa um rasto. Pedra a pedra. Mistério da vida.

Um grito rompe na noite silenciosa. É um louco que, na desventura, procura a palavra mais certa. Grito. Ânsia e ferida.

A aguardar pelo manto de neblina, como quem aguarda por uma vida renascida, a Mulher observa cada um dos seus passos. Caminhando. Bordado do futuro no presente.

Horas errantes. Quando o homem constrói, missanga a missanga, todo o fio que o agrilhoa.

Vem, caminha a meu lado. Deixa que o dia, que a noite, sejam os guias. Orvalho da manhã. Primavera fugitiva.

Na azáfama do tempo de ser, esqueço-me de viver. E, como eu, tanta gente apressada cruzando-se, e entrecruzando-se, e mais nada.

Os ruídos das grandes cidades ecoam em nós. Ruas. Praças. Avenidas. O burburinho do que é prestes a desfalecer, quando a cidade se cansa e adormece.

Nas gentes que se entrecruzam, de manhã e ao entardecer, não há senão um mesmo rosto. Máscara de ser. Multidão.

A antemanhã. O anteclaro de ser dia. E a memória da noite fugitiva abraça-nos, por um instante, no antes do despertar.

Atravesso o rio e na outra margem encontro o outro em Mim. Silêncio.