Ocaso

O ir e vir das coisas,

como nas entrelinhas um outro texto,

repousa no movimento

de quem se conhece por dentro.

Move-te em silêncio

Quando o dia chega ao fim,

há em Mim,

um ancoramento de navio,

como, se tendo navegado em águas revoltas,

não houvesse senão o fito

de ver o infinito.

 

Abrigo

É na casa que as estrelas querem morar

e a luz delas à noitinha,

nítida e nua,

parece-me tão natural,

como em sonho um pensamento

que dura por um momento.

 

Horas vagas

Os petizes vivem a eternidade em cada dia,

um pião e um cordel,

um avião,

e as cartas de jogar

fazem a magia - e eu, neste jardim junto ao mar,

aos poentes vou buscar

a perfeita liberdade

num tempo sem idade. 

O espaço prometido

Sem distância nem o longe nem o perto

aqui neste agora tudo é

e até parece uma promessa cumprida

a urze o leite e o mel

escorrem por milagre dum papel 

As cores de outono

É igual cada dia que nasce diferente,

pois no coração dos sentidos

o que se vê

é apenas o que se crê.

 

A jornada

Deixei as letras à solta por entre as ondas do Mar

e as palavras com cheiro a maresia

em emoção eclodiram

e talvez, uma primeira vez,

um verso se desfez.

 

O outono a chegar

Esta é a palavra mais certa,

a palavra completa,

que inteira,

perfeitamente anuncia

um pregão

a palavra ilusão. 

Sombra perfeita

Realidade e sombra da realidade

na vida a metade

e neste viver genial 

não há dor nem nenhum mal.

Vindima

É a esperança perdida,

quando se colhe um fruto belo

pois é passageiro todo o momento

em que eu trinco esse pedaço

e não fica nenhum laço. 

O domínio da palavra

Pela fresta da janela, a brisa é uma música de sopro

que me sustém

e a brisa não é de ninguém.

Também assim é um verso incompleto,

como um sopro levantado,

que se espalha por todo o lado.

 

Pequeno olhar

É de malvas este jardim

e de sonhos

inquietos, quando estamos despertos -

mas o ver uma pequena criança brincando

que parece o mar respirando

enleva e demora

o meu pequeno olhar nesta hora.

 

Matinal

Toda a manhã dum céu cinzento escuro

caiu uma chuva miúda

como se saudasse o caminho e a hora

em que a gente chora.

 

Tinta da china sobre papel

Brilha o sol neste pensamento de esperança,

se do tempo em rigor eu sei,

que justa é a lei.

 

Novas vozes

Quem dera fosse primavera

e um sopro desse além

aqui estivesse à espera

como se esperasse por alguém. 

Assombro

Escorre pelas páginas do livro

o negro dos caracteres

e nesse charco de negritude

é que o Poeta adivinha

a Dor que é tua e minha.

 

Espaço livre

Entre um e outro pensamento,

há um espaço

que teima em não pensar

e, sem memória,

aí vivo infinitamente em glória. 

Gravura

Sentado sobre o rochedo, procuro

na linha do horizonte

um vislumbre do amanhã

navio que do outro lado do mundo partiu

e que, a chegar, ainda ninguém viu.

 

Frente a frente

A eternidade passa e o que fica

é este instante imorredoiro

também no sono à noite há oiro

por um momento experimentas a morte

e acordas mais forte.

 

Na travessia

O canto do pássaro atravessa as paredes deste quarto,

onde só o sonho habita,

e o meu olhar esse canto fita. 

Poente

Não acaba o dia sem que a neblina

se cole à vidraça

e baça

não deixe florescer

o pôr do sol no meu ser. 

Romaria

Que festa é esta,

que o meu espírito sente e fita,

agora que cada bocado de um caderno desconjuntado

rima e verseja

sem que Hipocrene o veja.

Mistral

Sopro de cristal sobre a encosta,

e gélido e frio

o ar

dos desencontros nas mesas dos cafés

onde há um instante

puro e singular

na quietação dum verão

eu te confiei a minha mão.

 

Quietude

Serão mil os sóis no universo galáctico,

que infinitamente luzem,

mas o meu Sol, nesta minha fronteira,

tem a Beleza primeira.

E assim é também com tudo o que está perto de nós

que nos lembra que não estamos sós.

 

Chove

Da ave, branca e pura,

que habita o Coração de Mim,

te direi - que onde está agora não sei. 

Pequena casa branca

A pequena casa branca para sempre perdida

é um sinal da própria vida,

que esquece, quando entardece,

o tempo do amanhecer,

assim também no nosso ser. 

Página nova

Entre o não ser e o ser,

há uma avenida de áleas floridas que se abre

num único momento

que nasce dentro.