O oleiro


Escorrem, no barro, as mãos do oleiro

e, gira que gira, o barro mole

ganha uma forma

oca.


Também os pensamentos

giram na minha mente,

mas a mão que os molda

é, tantas vezes, cega e dolente.


Por isso, aquela peça que olho e vejo,

vidrada, com um brilho raro,

me lembra o oleiro

que pensa

que pensa com as suas mãos.