Moldura


A espera exige arte,

como se em qualquer parte

o tempo fosse mais lento e severo.


Por isso o caminho na tarde

balança sem saber se é por saudade

que a mandala desfeita

permanece

no meu pensamento

tão de Sul sedento.






 

Dia pré-claro


Do cinzento do céu move-se o meu dia

já quase próximo para Sul,

onde encontrarei aquela outra luz

mais quente

e também a outra gente,

gente de trabalho sem oração,

que vive do silêncio do coração.


Mas não há uma quebra na minha vida.


Lá no Sul, no mês de agosto,

o canteiro cultivado,

tão próximo das ruínas do Templo,

aguarda pelos frutos da colheita

tão breve, mas que a todos sujeita.

Tormenta


Quis o destino que me cruzasse com ele,

ou, dito de outra forma,

ele forçou o cruzar-se na ampla estrada comigo.

Olhei-o inicialmente como quem se vê

a si no outro, num espelho,

onde tudo se reflecte ao contrário;

mas essa sina tão distinta - necessária e justamente -

poderia ser a minha: numa mão sempre a pena...


E tudo isto, hoje, faz-me pensar que o ato criativo,

seja ele qual  for, não é possível sem uma ampla

margem de Tempo e Liberdade, porque ninguém

desponta perfeito e acabado, cada um apenas segue a jornada

e a labuta do agricultor, sendo a colheita tão sempre incerta e imperfeita.

Passa cada ano


como passa cada dia

e, às vezes, é com surpresa

que entendo como é voraz esta linha

que sem descanso nos encaminha para a despedida.


Pudera ser tão perfeita e clara,

como uma fonte para um rio escorrendo,

não foram os descaminhos

sem sentido,

os verdadeiros e os falsos perigos,

a comédia trágica do homem...

E, para além desta secretária, frente à qual estou sentada,

escrevendo no teclado do computador, fica o mundo,

então penso: «que mundo é este

que acorrenta, espanca, viola,

como se a vida fosse uma migalha e uma esmola?»


Da minha janela aberta,

a linha corre para a meta.

Cristal


Algures em Sintra, amanhece mais cedo,

como se num qualquer rochedo

se desenhasse estival a hora da aurora

para o despertar do caminheiro.



E no cristal líquido,

que não morre,

vejo em ti a temperança

como uma esperança que sempre escorre.


Troço a troço, sei, já saberás, que o caminho,

cumprido ao amanhecer,

é mais fácil de viver.

Tão longe


dos deuses é a morada

que, neste sítio onde eu vivo,

a terra dos rios, dos lagos, dos continentes

e dos desertos e dos mares, tudo é sujeito à imperfeição.


Por isso, nunca à noitinha

me surpreendem as notícias na televisão:

da resenha do dia,

meu rosto nem vibra de comoção;

antes me deleita saber dos deuses tranquilos,

bebendo da ambrosia, imortalmente,

na sua morada, tanto como se aqui,

neste sítio, nunca não se passasse nada.

Estrela


'It's a turning point', acredito,

e o eterno verão do ânimo constante

chegou, enfim, caminheiro, àquela esquina

da tua vida que assim jamais será perdida.


E do labirinto das ruas de Londres

para o Mundo

despontou a mais rara qualidade:

a dádiva aos outros

daquilo que nos falta a nós,

«sir, one penny, o oiro das neblinas».

Olhando para trás


às avessas, de contra o tempo,

anoto sobre o joelho

cada momento

protegido

sem que a alma sentisse o perigo.


E para mais me espantar

observo que na curva da sorte

o resultado foi igual seguindo para Sul ou para Norte.


Assim, no umbral em que sempre me encontro

procuro apenas o Bem e não o Mal,

mas aceitando o Destino,

para que, da clemência dos deuses,

nasça certo entendimento

para a Dor sempre eterna no presente.

Em festa


e iluminados os veleiros no cais de Alfama

não sabem do fogo que alastra;

rir e cantar tão próximos são de chorar.


Mais perto, nas vielas, o Fado

castiga toda a traição

dos fadistas

à memória, à amizade, e à triste verdade

de uma letra de canção

que una coração com coração.

The moor


Terreno instável.

Passo a passo prossegues o caminho.

Admiro a tua perseverança,

caminheiro,

neste novo tempo em que os jovens envelhecem

tão cedo

por não crescerem.

O escritor


Surpreende-me, ainda, quando alguém

clama para si o estatuto de escritor como representando

o ato de uma façanha superior. E, nestes momentos, recordo-me

do escritor. Aquele que em tempos tão idos eu conheci, sentado no

seu sofá da sala, e falando do ato da escrita com a ligeireza de quem

valoriza, antes de mais, o facto de Ser. E um conselho deixou cair,

a meio da conversa, é preciso trazer algo de novo... Por isso, quando

folheio alguns livros de autores novos, procuro sempre a confirmação daquela

ideia: o que trazem de novo? E soa frágil o elogio, quando não vislumbro

uma nova qualidade. E, ao invés, quando descubro no caráter

tibiezas de uma fragilidade humana mesquinha. Não é, assim, grande quem quer;

só é grande quem pode. Faça-se primeiro o homem e só depois o escritor.

Ao lado, o outro


Tocam à porta. Num instante abro,

mas não há ninguém. A carruagem do metro

acelera entre as estações e, no Marquês, entra

o cowboi americano. Desacerto no ringue- toque do

telemóvel, que se silencia antes de eu falar.

E em tudo isto reside o universo dos outros;

daqui é tão perto para o longe,

que a minha morada

parece como um ninho de cegonha

eternamente alpendurado

na firme, sólida, esperança

de que fique na lembrança.

Despertares


Quando, a cada dia, no silêncio, a cidade

desperta, nasce sempre uma nova esperança;

pena é que tão breve não dure mais do que um segundo,

a ilusão da aurora no limiar do mundo.

Nas ruas


logo ao amanhecer, o empedrado da calçada

lisboeta brilha como se água escorresse

por sobre os passeios.

Homenagem justa

a todo o trabalho e a toda a obra é qual

fio de água

que escorre da canseira e do esforço

de qualquer arte, como a do calceteiro,

sem triunfo nem alvoroço.

No


Se desenhasse, desenharia de memória

as formas arredondadas que marcam todo o corpo

da terra a sul. Grácil e feminina, a planície estende-se

e alonga-se como se o movimento das pequenas elevações

do terreno serpenteasse pelo espaço até no limite do horizonte

tocar o azul do céu. Mas não. No. Este é um terreno rasteiro. Não existem

os picos da alta montanha da reclusão e da ascensão. Por isso,

regressa-se igual ao que se é, apenas o vislumbre

de um certo sentido de infinito

fica em nós ao pé.

Epicurismo


Há dias com uma especial energia -

sente-se e quase se toca de tão densa que é.

Não raro,

nos dias aziagos,

tudo corre mal.

E neste entendimento do temperamento

instável dos meses e das semanas

solta-se tão leve, hoje,

a palavra impronunciada

como se dizer fosse nada.

Que magia


para parar o vento, neste momento,

posso eu fazer?

O vento traz o lamento

de me lembrar, de não me esquecer;

como numa página aberta

onde a palavra e o nome se descobre

vem este vento num desalento

meu pensamento

deixar mais pobre.

Permanecer


igual na incomum multidão

de tanto ser diferente;

ou talvez o contrário, permanecer diferente

no deserto incomum de tanta gente igual.


Fio de prumo do olhar

encontra a verticalidade ténue da forma

na corola calcária

da flor do poeta

que outrora amei; mas, hoje, tanto é o tempo distante,

que pouco importa ser e não ser.

Tal é durar é permanecer.

Amanhece


Céu sereno.

Horas para gastar.

Talvez no Facebook o romance prossiga

alinhavado pelas imagens do mundo

e eu possa espreitar, na distância

de mim para o outro, a realidade.

Horas para gastar sempre

num precipício

sem sombras

cujo vazio é o vácuo inexistente.


Por isso, como Ulisses em Ogígia,

me interrogo, ambicionando os duros caminhos

dos mares, os naufrágios e as tormentas,

que me hão de levar,

na humana condição,

para lá da primavera e do verão.

Tátil


Lembrança, das linhas da tua palma da mão

num corte abrupto, nem sei porquê. Talvez porque «tátil»

é agora, na grafia, nova palavra e subtilmente me mostra no tempo

a descontinuidade. Talvez porque a partícula «novíssima»

não seja senão a vontade tátil de deus e eu perceba

finalmente que há nos outros um igual mistério

tão igual quanto o assombro de mim.


Por isso tatilmente percorro o tampo da mesa

e, sem surpresa, sinto nesta massa de cordas

as descontinuidades perfeitas

e insuspeitas.

Do lado da serra


É mais verde esta encosta.

É mais cinzento o céu

como se adivinhasse o cabo do mar.

Quase finisterra,

habito a Ocidente,

e, estranhamente, nesta solidão

da vizinhança com o oceano,

nasce absurda uma esperança

de não ser só somente.


Mas a esperança da gente é a esperança

de alcançar um novo reino e uma nova ordem,

um sonho enfim de que todos acordem.

Coral


No fundo do mar, entre algas e rochedos,

a cor não sustém o segredo

de sereias e tritões.

Tais maravilhosos seres povoam

os mares

da imaginação

e, na praia, no areal,

quando, ao fim da tarde, as gaivotas vêm pousar,

entreabre-se o portal

e já não há bem nem há mal

apenas a simples Verdade da praia no final da tarde.

Chão


Sem chão é o mar

como um barco a navegar,

para de ilha em ilha, de continente em continente,

experimentar

cada solo que sustenta e tem

a maresia que não é de ninguém.


 

A cada passo


a pegada é o vestígio que fica da passada.


Por isso, numa linha de areia,

o mar varre

cada marca impiedosamente.


Porque guardamos então, nós, as pegadas?,

como búzios e conchas

numa lata fechada,

longe da espuma desfeita

tão perfeita?