31 de dezembro

E o deserto do mundo

iluminou-se por um instante,

no momento em que mais uma Criança

nasceu - simples promessa

de que a Vida não é feita de pressa...

Poema do adeus

Às vezes, do meio do céu denso

e nublado,

espreita um raio de luz,

que seduz as almas mais singelas

quando espreitam às janelas.


Mas, neste inverno, não há sol

que seja eterno

e o adeus à luz do dia

é o natural numa manhã fria.

Talvez...

Talvez que aqueles deuses

que constroem o destino das gentes

tenham um olhar mais claro e indulgente

face aos que cegamente caminham

e se compadeçam

das dores de quem

na sua mísera condição

implora apenas compaixão.

Movimento

Quisera a Paz,

mas uma tremenda desdita

foi mais forte

e não há como lutar contra a má sorte.

O espelho

Não há senão que ser inteiro

desde muito pequenino,

pois o rosto refletido no espelho

tem, na verdade, só a grandeza

do que for a tua natureza.

Culpa

Atira a primeira pedra

e condena

não tenhas pena,

pois no retorno da tua ação

verás a tua própria perdição.

Natal

Num dia igual,

foi dia de Natal,

e houve uma estrela no Céu,

encaminhando ignota gente

para um presépio

real e tangente.


Mas a Graça maior deste deus-menino

é lembrar-nos que a  Paz

é o verdadeiro destino.

Noite de Consoada

Logo à noite, à hora de recolherem

os pastores com os seus gados,

será o jantar da Consoada.


E talvez brilhe uma estrelinha no Céu

a aquecer os Corações

mais tristes,

se for verdade que Ele existe.

A longa espera

No cinzento do dia, regressa

aquela nostalgia

de um tempo sem opressão

em que as horas,

desde o fio da aurora,

eram tão exatas

que o prodígio do tempo

era vivido momento a momento.


Por isso, neste instante, sei que envelheço

um pouco mais

porque não vejo na vida senão os sinais

de que há apenas um cais.

Mais que Paz

Mais que Paz

é o que o meu coração sente,

quando, na voragem da solidão,

acontece que o triste e mesquinho caminho

é afinal apenas, como dos pássaros, o ninho.

É inverno

Aqueço a minha alma

no calor da lareira,

esperando

que um dia chegue a Paz

aos corações doloridos

que não encontram

na vida

um sentido.

Persistência

É mais forte a razão,

quando, num esforço, se repete

como Sísifo

o trabalho de mourejar

sem desfalecer nem praguejar.

Vertigem

Ter o tempo todo para mim

e tocar

a fímbria do eterno

pela tarde dentro

enquanto oiço o vento gélido

sob um céu sedento

chamar-me momento a momento.

Descrição de um lugar

O meu quintal lembra a meninice

e é uma planície

mais verde que o verde

saído da paleta dum poeta-pintor.


Por isso, quando me sento aí e descanso,

oiço o correr de um ribeiro manso

como quem esquece

que há um novo dia que amanhece.

Passageira

é sempre a Dor,

que, se não se quebra na vida,

se dissolve quando chega a morte.

Clamor

Árvores despidas

da roupagem do outono,

que aguardais pela renovação

do tempo,

dai-me um alento

na minha humana condição

que não voltará a ter um novo verão.

Passaporte

Nas imaginárias folhas de vinhático,

escrevo o teu ardente nome

para que, no além das fronteiras,

sejas, apenas, um viajante mais,

que cruzou o Oceano.

Vigília

Na espera, vigio cada sonho

para evitar que o voo

da verticalidade no espaço

me soerga

do anoitecer.

Antes prefiro ficar numa imobilidade chã

como se o cerro da noite fosse uma clara manhã.

De sombra

Eram inteiras as grades

do passado,

pátria minha!...

que acorrentavam

ao teu chão os penitentes...

Mas no hoje em que todos partem

ingloriamente

mergulhas só na sombra tristemente.

E nas grades levantadas

não há vitórias consagradas.

Silêncio

Na morada dos que partem

fica vazia a casa

aguardando, apenas,

pelo fim do fim:

a desintegração da memória.

E, quando atingir todo o universo,

e não houver começo,

de trevas só

será feito o silêncio.

Ainda o outono

Nos pátios do edifício,

o restolhar das folhas acastanhadas

relembra uma lição de vida

aquela que diz

que é o início da hora da partida.


Por isso, tão grato me é este tempo outonal

em que brilhantes ao sol

se despem os plátanos centenários

prontos para o cenário da invernia

de força corrente e bravia.

Fogo-fátuo

É de lume este chão

que ergue

a multidão -

mas tão calada e insuspeita

esta força

apenas se sujeita

ao jugo do poder

como se estivesse a apodrecer.

Um gesto

Há laços que nos unem

como se fôssemos a vime

de um feixe

tão apertado

que não possa ser desatado.


E, assim, se passa a tormenta

da existência,

fragmento da outra essência.

Vórtice

Cais!, dos que nunca partiram

para aquele Longe

da unidade profunda do mundo,

sê minha morada

que celebra

apenas o Adeus

àqueles navegantes

que vivem vidas errantes.

Sementeira de sonhos

Tem cem anos o edifício

que me acolheu há metade de uma década.

Ruinoso, mas digno,

ergue-se na Praça do jardim

como o grande Lyceo.

E será verdade?, Deus meu,

que há uma alma

pungente

que aí vive eternamente...

Talvez, sim, se semeiem os sonhos

naquela juventude imortal

que, ano a ano, se cruza no umbral.

Silêncio na tarde

Quase noite, quase o entardecer

mudo dos dias,

quimeras perdidas!,

no sonho suspenso de tantas vidas.

Diálogo a uma voz

Se o sino do campanário tocasse,

anunciaria, logo pela manhã,

que o dia, que se abre como uma flor,

carece sempre de um toque de amor.

Singularidade

É, no meio da multidão,

que se destaca o teu rosto singular;

mendigo que vejo ao passar

na Praça, em Lisboa,

como gente liberta

dos grilhões

daqueles que fazem os milhões

para os Senhores.


Por isso, só, e no meio de tanta gente,

brilha um rosto diferente.

Manhã clara

Acordo, pela madrugada,

quando ainda há noite pela janela

e, no interior da casa,

o silêncio

lembra o sonho que abandonei

tão cedo

em troca de uma aurora sem medo.

Sob os plátanos

Sob os meus plátanos,

vivo em espanto

por ver

tanta gente que cresceu.


E, a cada ano que passa,

julgo eu, no meu pensamento,

que a infância não é

senão que um raríssimo momento

em que o ser está mais sedento.

Dessintonia

Do cimo desta colina levantada

no movimento milenar

das coisas da terra,

procurei-Te,

em vão.

E só, inteiramente só, e sem pranto,

carreguei, como a um manto,

aquelas dores da gente humana

seja cristã, judaica ou muçulmana.

Horas vãs

Monotonamente corre cada dia

e a certa alegria

da obra realizada

não é senão mais uma hora mal amada.

A tarde comove-se

no dobrar daquela outra esquina,

quando tão crianças

trazíamos as mãos guardadas

nos bibes claros

e o olhar era tão puro e tão raro

que não havia no horizonte

qualquer céu de neblina.


Mas, hoje, desfeita na memória,

a narrativa desta história,

apenas se enternece,

quando se esquece, porque se adormece.

A linha do tempo

Móvel é o tempo

e de tão passageiro

não deixa senão brevíssima

esperança

de uma ténue,

que ténue!, lembrança.

Na cidade litoral

marulha o mar

por entre os edifícios

e quem chega de novo

colhe, num instante,

na força da natureza,

o sinal austero dos tempos.

Azul distância

Nas sacadas, brincam as crianças,

porque o brincar

vai para além da distância

que nos move do mar ao céu

e nessa amplidão

está a morada do Coração.

Viagem

Nos carris, segue a direito o comboio

e pelo canto dos meus olhos

vejo correr a distância

que separa

a manhã do fim da tarde.

E há nisto todo um movimento

desperto: o comboio, tal como a vida,

pára e arranca estação a estação

sem esperar por quem

se perde no caminhar.

Hora

de amanhecer, no lanço

novo da jornada deste dia,

qual inércia esmorecendo,

por vir o sol rompendo.

Cogitação

Será?, será?, que há uma Justiça imanente,

perfeita, para além da gente.

Neblina

Tarde densa de neblina

junto à serra.

Tanto que os meus olhos

procuraram em vão

pelos teus

como quem procura

o olhar de Deus.

Verdade

Há palavras que ferem

como punhais

mas que necessitam perdão

pois a violência é sempre escuridão.

Silêncio e dor

Caminheiro que ao meu lado

segues pela estrada,

porque não aceitas a estrela

do céu colhida

para iluminar a tua vida?


Pois eu ofereço-ta a cada dia,

como quem só tem esperança e confia.

Memória

Se estivesse eu hoje

a Sul,

a claridade brilhando

ofuscaria

a imensa praia e o cheiro a maresia

que no peito tenho guardados

como penhores

das (minhas e das dos outros) dores.

Destemidamente

Há uma largueza incomensurável

no oceano que cada dia atravesso

solitariamente,

como se, de ilha a continente,

não houvesse qualquer outra gente.

Mistério

de me debruçar sobre o mar

e comungar

com gente desconhecida

uma parte igual

de vida.

A palavra

Que importa,

hoje,

a escuridão da noite,

se do breu irromper a palavra

mais verdadeira:

aquela que recorda

que houve num caminho distante

um tempo de diamante.

Dia comum

Tão mortal como qualquer outro,

também este dia

chegou ao fim

e não foi hoje ainda

que despertei

quando, ao largo, a vela icei.

Observatório

Aqui onde me sento,

observando os pensamentos,

habita um mar tão tranquilo

que não tem a vida mais do que

uma subtil paz,

tão contrária ao que no mundo

acontece; mas Aqui, serenamente,

se esquece...

Entardece

e o fio da estrada,

que me conduz ao ponto de luz

palpável

no interior do meu ser,

é agora mais ténue.

Parece que o vórtice da vida se apaga

quando já não há dor nem mágoa.


Por isso, nem a tangência de um sino,

recordando as horas,

desperta, em mim, a dor de outrora.

A Sul

É aqui mais raro o mar,

por isso, na terra chã

de horizonte longínquo

observo

a vastidão do meu ser

como se nesta aldeia remota

não houvesse senão uma porta.

Naturalidade

É natural o silêncio

nascido do vazio de uma hora,

quando só uma alma chora.

De tarde

É vão o clamor a Deus

para que seja eterna esta tarde

de neblina

tão igual à recordação de outrora,

quando era de esperança

o viver no «agora».

Através da vidraça

Que seja incógnito

este tempo que me amortalha

hoje,

para que, depois, no alvor de uma manhã

mais clara,

rebrilhe o gotejar do pensamento,

fímbria distante,

a preencher um outro instante.

Irrefletir

Cerca-me a neblina

e pesa-me o cinzento do céu

na minha alma adentro.


Desamparo de já não ser criança;

e de estar a confiança no mais alto dos penedos

aonde eu não chegarei tão cedo.


Desamparo desta humana condição

agrilhoada sempre à palavra «não».

Retrato

Era em sépia,

numa correnteza de corais

e maresia, que o rosto se construía

pedaço a pedaço

como se do tempo e pelo espaço

viesse ter ao meu regaço.


E, sem a frialdade da inércia de um momento,

a tua face trigueira

lembra-me, num encantamento, uma hora primeira

tão igual  à derradeira.

Inicial

Quando as minhas palavras

se encontraram com as tuas palavras,

criou-se na brevidade súbita um poema

que falava da vindima

com que na vida se firma

mesmo a solidão mais pequena.

Mudez

Do alto destes muros,

cercando toda a cidade,

há um silêncio mudo que me invade

e que esconde toda a revolta...

pela palavra que não se solta

a denunciar

que é tão frágil este viver

mudo

no meio de tanto absurdo.

Nova luz

É agora

anunciado o outono

dentro de mim

e sei, pela lição dos tempos,

que será tão ameno e suave

como as folhas que tombam

ao de leve no chão,

caídas

do mais simples coração.

Chegaste

e és o novo outono,

luzente,

em volta da gente.


Por isso, respirarei

mais suavemente a saudade

do futuro a haver

a cada amanhecer.

Candente esperança

Vem comigo visitar

aquele jardim à beira do mar.

Nele a paz

avança em cada esquina

como menina

eternamente criança

que no sorriso tem a esperança.

Sem pressa

de partir, persiste o verão

e, então, balança o meu coração

como ave migradora

que também não tem pressa

e, por isso, não voa.

Urgência

Traz-me o olvido

aquela terna aceitação

tão plena,

que é urgente hoje procurar

um súbito navio em pleno mar...

e partir e não voltar.

Fatum

Se te sentires sozinho,

não esmoreças;

também as flores colhidas

jazem numa jarra esquecidas,

mas, sem  lamento,

enfeitam qualquer momento.

Voo de pássaro

Difícil linha perpendicular

que atravessa

todo o pensamento aprisionado

numa alma dolorida,

liberta-te, como numa corrida,

e voa

para além do horizonte.

O eterno retorno

Se fosse hoje primavera,

renovando-se na estação a natureza,

teria o meu coração

largueza

e colheria no verde manto

o perdão

que reconcilia

como por magia.

Buscando

Há dias li duas frases lindas

evocando vinte e sete anos felizes.

Fiquei por isso a pensar

que se há árvores que florescem,

porque as dores não se esquecem?


E então vi-te Caminheiro, da longa jornada,

e abençoei a tua estrada da minha tão desviada.

Roteiro

Durante a tarde, passeando

nos meus pátios,

curvo-me para apanhar alguma folhagem

caída dos plátanos silenciosos,

e parece-me que todo o edifício velho

é esquecido antes do acontecer

das gentes que lhe dão o viver.

Estival

Ocasional e vaga,

a palavra, não sendo sincera,

é mera quimera

que brota sem jeito

num mundo imperfeito.

Recomeço

Hoje, sob as árvores dos pátios

caminhei,

como se num assombramento

o Tempo me chamasse a qualquer momento.

Murmúrio

A nebulosa vastidão do mundo

encontra-se no meu ser mais profundo.


E é um murmúrio

que sempre desvanece

a manhã do dia que anoitece.

A multidão

Nesta hora, caminhando

pelo mundo,

há rostos feridos e esgotados...

todos silenciados.


E eu, entrincheirado no meu desgosto,

desejando que ainda fosse agosto,

verto uma lágrima por mim,

embora sabendo

deste mundo assim.

Colheita

Colhe, na oportunidade lançada,

o fruto que te leva

às profundezas do teu ser,

pois só aí encontrarás

a glória que alcança

quem vive a verdadeira esperança.

Por acaso

À sombra da árvore finissecular,

medito

um poema que exacerbe,

mas o tempo quente provoca-me a febre

e tudo à minha volta é vertical.

Bem sei, não tem mal.

Fica o poema por fazer

tanto e tal quanto o meu viver.

Nunca é tarde

Virá o outono, virá,

e estes dias de ainda verão

serão esquecidos

como se nunca acontecidos

no inverno mais cinzento.


Mas nunca é tarde demais,

mesmo na mais difícil estação,

para florir um coração.

A Verticalidade

dos pinheiros, calmos e mansos,

lembra-me que na vida

é preciso, primeiro,

serenar

antes de procurar amar.


Pois, na lonjura dos céus,

é que se encontra a face luminosa de Deus.

O tempo certo

Como quem cuida de uma planta

em flor,

sei, agora,

que não conta só o amor,

há ainda o tempo

da gestação

próprio de cada estação.

Artifício

Tão serena

a ondulação do mar

parece apenas um pretexto

para procurar

na vastidão dos oceanos

a fonte dos meus desenganos.

Por estes dias

a incidência do sol

vai-se despedindo da minha janela

e eu abandono-me

à fatalidade

deste norte pelo fim da tarde.

Sobre um lugar

Amanheço em Évora,

quando a cidade ainda dorme

e nas arcadas o rumor dos passos

é só o meu.

Fresca solidão,

longe daquele mar,

que me ajuda a despertar

para a compreensão de cada ser

e que me dá viver.

A última palavra

talvez não seja a derradeira;

talvez exista uma outra barreira

que nos separa

no umbral.


Assim como na vida,

quando numa tristeza amanhecida,

vem, mais tarde, brilhar o sol.

Limiar

A velha fotografia

encara-me

e já nem sei mais

se aquela juventude

é mais real

do que a minha velhice

agora.


Assombro do mistério

de quem cristaliza em sépia

antes do advento do tempo.

Movimento

À noite, na estrada escura,

o caminho faz-se a tato,

para que, na beira do regato,

se encontre a margem segura.


E, neste volteio de movimento,

minha alma

colhe o alento

mesmo sob um céu sedento.

Montado

Na cercadura da planície,

o montado desponta

a coberto do sol

do meio dia.

Quem dera ser o pastor

da alma em flor

apascentando o rebanho,

no campo cerrado,

como quem guarda um ser amado.

Torpor azul

Sem a ceifa,

o campo rasga-se em amarelo

até ao cúmulo do céu

e eu, minúsculo ponto na paisagem,

atravesso o espaço

como se dele fosse apenas um pedaço.

No meio do fruto

só no meio,

em torno da semente,

brilha a verdade

da gente.

Em sândalo

Irrecuperável é esta manhã

de fogo e luz

que se esvai na lonjura

da tarde.


Por isso, de tudo quase me esqueço,

se adormeço,

na quietude da Casa

como se no quintal ainda houvesse

aquela trigueira rosa.

Dormência

A tarde corre sem queixume

e as flores

que adormecem de dia

aguardam pela penumbra

para guarnecerem

de vermelho e amarelo

o arbusto;

assim eu aguardo e espero

que uma brisa suave me acorde

para eu deixar de ser tão pobre.

A Sul

Atravessa a paisagem

o calor tórrido de verão

e é insuspeito

o clamor

das almas angustiadas.


Mas e o limoeiro perdido

jamais será esquecido

enquanto promessa

de árvore refrescante

que me acolheria a todo o instante.

Memória antiga

Calma e doce é a memória

da paz, porque esse tudo já é passado.

E se agora solitariamente

rememorio

é apenas porque tenho a certeza

que a humana natureza

se apraz nos laços idos

ainda que

não fossem sentidos.

Pequeno milagre

Nestas horas diurnas,

em que brilham mais as folhas

das copas das árvores,

é fácil acreditar

que a Vida toda é um milagre

e a luz infinita

com seus raios me incita

a nunca dizer que é já tarde.

Como um regato

correndo, nos socalcos,

das pedras,

assim caminhamos, nós,

os deserdados,

sem acreditar no paraíso

nem no dia do Juízo.

Apontamento

Lembrança do Sul.

Lá onde a planície majestosa

parece uma branca rosa

sem a mácula

da guerra no mundo.


Talvez os deuses te preservem

livre dos drones, da fome, e da morte

e de todas as ficções

tão reais

que separam os filhos dos pais.

Horas incomuns

Quando ninguém

preencher este vazio

do silêncio absurdo das horas,

terei, enfim, encontrado na minha vida

a perfeita, exata, medida

do Ser.

E, então, nessas horas incomuns,

florirá talvez uma palavra

posta em verso

como se não houvesse senão, em tudo,

um começo.

Horizonte

Como um fio distante,

e inquieto,

o horizonte parece desperto

nesse longe

que o espaço devora e esconde.

Mas, porém, não há saudade,

se, na correnteza da tarde,

do dia que já foi manhã,

o caminhar não for coisa vã.

Outro dia

Naquela praça,

creio que há uma fonte,

que, se vista de um ponto distante,

parece um jorro de luz,

e já nem sei o que me seduz

se o foco brilhante

se a água

regeneradora.

Palpável

é a distância,

quando

o pensamento é o único lastro

do tempo

para descobrirmos

que estamos sós.


E, se numa multidão nos reconhecemos,

parece que vivemos

como estranhos

até mesmo dentro de nós.

Terra queimada

Joeiro o tempo da lembrança.

Nesse passado, havia a esperança

e uma vida para viver.

Foi isso antes do anoitecer

dos sonhos no caminho,

um caminho

que me leva cada vez para mais perto

daquele humano destino

inglório

como se assistisse a um velório.

Limiar

Há uma janela aberta,

como coisa concreta,

que percorre a minha vida;

mas, se me debruço,

antevejo

só os caminhos que deixo

ante a madrugada adormecida.

Vagueando

Como quem da memória se esqueceu,

vou vagueando,

na mão de deus,

à espera

que não seja tarde demais

para tomar um navio neste cais.

A colina

Inusitada paisagem urbana,

a colina, que se projeta da minha janela,

deixa-me a pensar como é bela

a mancha que, sem sobressalto,

sempre me eleva para mais alto.

Incerteza

Tu, que procuras, no passado,

a ténue linha da esperança,

abandona essa lembrança

e segue, no presente, a estrada

incerta, pois talvez haja nela uma estrela,

no fim do caminho, mesmo chegando sozinho.

Travessia

Atravesso o dia

num equilíbrio entre

a procura de mar e de serra.

É como se procurasse

um ponto

que sustentasse

a seiva do oceano

e a proximidade do céu,

mas sem o silêncio de Deus.

Chuva de verão

E então, sem como nem porquê,

choveu

e esta chuva limpou

o pó que estava agarrado às almas

e um novo brilho nasceu.

Repetição

Jornada a jornada,

cansa-me

serem tão idênticos os dias

só feitos de silêncio e de maturação.

Recanto

Aqui, neste recanto,

deixo que a cinza morta

se espalhe com a brisa suave

para que renasça uma bela ave.


E, talvez, num novo dia,

a memória para sempre silenciada,

esquecida no recanto mais fundo do ser,

permita um outro viver.

Os trabalhos de Hércules

As histórias que me contam

as mulheres

lá no Sul que deixei

imortalizam

aquelas vidas,

pois o caminho das mulheres

tem asperezas e dores tamanhas tantas

que só um herói de trabalhos desusados

compete com elas lado a lado.

Para trás ficou o Sul

e também o sol no seu máximo

esplendor;

e aqui o céu, sem aquele mesmo azul na cor,

exige uma outra reflexão,

exige que a ação e o pensamento

se abracem

para além da substância

de ser tão longe o Sul quanto a infância.

Serenamente

avança cada dia

como se houvesse um rasto

tão só de melancolia

que atravessasse

aquela súbita distância

entre mim

e todos os outros

sem medos nem alvoroços.

Longe

Obscuro momento

este em que

penso

solitariamente

no recomeço de cada dia

como uma etapa nua  e fria.

Pelo mundo

Deve ter sido numa cidade branca,

como esta,

que o conselho de Anciãos

um dia decretou

o fim  de toda a guerra

sob a face da terra.


Mas devo ter sonhado, porque cidade branca,

sem pecado,

não existe em nenhum lado.

A Sul

Aquela palavra de silêncio

era tão exata

que o Poeta emudeceu

como quem da vida se esqueceu.

Vieste

mas foi falsa a tua chegada,

porque o deserto do mundo continua

na cidade sitiada

como se não houvesse

uma rua libertada.

Lugar

De oiro e de pó

é feita a estrada perfeita

que nos leva sempre a algum lugar.

E a chegada - simples instante -

tem o selo do caminhante

que sabe bem

que cada poiso é um simples momento

da linha efémera

que dá sabor ao tempo.

Mecânica breve

Quem repousa na noite

procura no quotidiano do dia

o mesmo fulgor

dos pássaros na natureza,

que cantam e voam com toda a sageza.

Memória

Plantaste uma casa no mar

que partiu viajando pelo mundo...

E tu ficaste

a braços apenas com a memória

de que nela um dia houve uma história.


Agora, tão longe no mar e na distância,

um invisível rosto

habita-a - e tu, na tua nova condição de deserdado,

procuras certa flor de luz

como quem carrega uma cruz.

Cada fim de tarde

aproxima-se da eternidade

quando o sol sonha a verdade

do ciclo do fim do dia...

E, como por magia,

a perenidade desse instante

é como uma nota vibrante

que, para além do momento,

se projeta mesmo contra a raiz do tempo.

Distância

Há, num longe impreciso,

uma história

tão diferente daquela desta minha gente

que me sento só a pensar

que aqui sou a rainha desse tão longe lugar.

Silêncio

Morada das horas,

é a casa habitada pelo silêncio

tumular, onde procuro

num martírio de sombras

encontrar

vida para acompanhar.

Nas colinas

Talvez um cristal, silenciosamente,

esteja, no seio desta terra, em formação.

Calcária flor

que és como o amor

uma matéria sempre em maturação.

Esplanada junto ao mar

Há um mistério na proximidade

do mar.

Por isso, quem se avizinha

aflora, ainda que não queira,

a ânsia da vida e a última fronteira.

Recado

Para além da prece,

evocas, poeta, na chama

que persiste,

a alma da nação

que resiste,

lembrando Aquele Mar.


Porém é triste o nosso Fado,

mendigando

aos deuses da Fortuna

um sopro vivo que nos una

e que à chama dê singular alento

mesmo que só seja pago com tormento.

Se aqui me sento

a ave que habita na vizinhança

vem cantar

como se nela a esperança

não fosse senão a melodia que ecoa no lugar.

Ó noites tão brancas

que tornam préclaro o dia

mesmo antes do que é o amanhecer!,

como, sem indício de sombra,

minha alma canta e ri

numa prece,

quando nada em torno escurece.


Porém, bem sei, é fugaz

tanta claridade e tanta paz.

Laranjal

Na minha aldeia,

há laranjeiras nas ruas

a lembrar

que ao passar se pode colher

todo o fruto que nos dê viver.

À lareira


dizes tu, poeta, é agora o tempo

da recordação

das flores que colhíamos

no verdor dos anos.

E, sem ter mais desassossego

que não seja o da rememoração,

saibamos aguardar,

como, na natureza, qualquer estação

aguarda

pelo findar daquilo que são

as marcas universais para todos iguais.

Primeira noite


nascida do sossego que se compraz

em ver, nos outros,

a chama e a alegria ligeiras

que apenas são luzes passageiras.

Incidência


fugaz da luz no armário branco lacado,

eternidade fugitiva

de quem procura na vida

que os objetos e as coisas

permaneçam

quando todos de nós se esqueçam.

Era num dia


como o de hoje - sempre -

que eu, sem querer, chegava tarde,

mas tu, com a douta paciência de avó,

sorrias apenas como feliz.


Bem sei que já não regressa o tempo

do reencontro, mas, nesta época de cerejas,

onde quer que hoje mesmo sejas,

recorda-te, ao menos,

um pouco de mim,

tal como eu sempre me lembro

o que, num dia como o de hoje, vivi.

Ilusão


É na cidade que me movimento

como quem procura,

nos desníveis de cada sombra,

o seu ser mais profundo.

Por isso não há árvores nos meus sonhos

cinzelados, apenas fragmentos e bocados

de uma utopia imensa

em que se acredita quando não se pensa.

O sonhador


Quisera, irmão, que o sonho

emoldurasse o teu rosto

como um agosto, febril e sincero,

para que, nesse além do mar,

as vozes que se levantam

tivessem aquela força tanta

de nos levar a nós a lutar!,

como povo que já soube navegar.

Pérola

Penetra, na penumbra da casa,

uma tão exata tranquilidade,

que mais parece

que o caminho chegou ao fim.

Deve ser assim na morte,

uma serenidade

completa

de concha que protege o ser

como se fosse uma pérola singela

já pronta para renascer.

Lição de vida

são as palavras sem rancor

que nos mostram aquilo que por nossos

olhos não vemos...

e não perecem,

porque não se esquecem...

Seize the day


O sol

caminha sem pressa de chegar

àquele cantinho

do mundo

onde só fica durante um segundo.


Tal é a tua caminhada,

companheiro,

jornada a jornada,

sem teres a certeza de nada.

A raiz


de mim está em Petra...

catedral de um imenso rochedo,

silente e inamovível...


Esta é a memória e a história

de um finíssimo fio

de uma vida,

que, como outras, parece estar adormecida.

Mapa mundo


Aborreci de correr as páginas dos atlas,

sempre tão exatas,

no rigoroso apuro das fronteiras.

Agora, antes prefiro

calcorrear toda a terra

para ver se em algum sítio nela se encerra

o modelo da compaixão

de olhar para o outro como um irmão.

Quando o amor


morrer inteiramente no meu peito,

ficará apenas uma fímbria

ténue de vida...

e a aurora, o canto e as flores

não serão senão

do universo

que uma tristeza passageira

de um peregrino

que carrega consigo o seu destino.

Travessuras

Amanhece

e, no entanto, a claridade

perfeita

não se derrama em luz pelos espíritos inquietos.

Talvez seja a sina,

uma menina pequenina e inconstante,

que retira a graça,

que é possível, a todo o instante.

Portal


São de vidro estas paredes

que nos aprisionam

tanto em tanto

que apetece quebrar todas elas

e rasgar enormes janelas.

Céu cinzento



e o horizonte encerra na linha

que vejo da minha janela. Não são mais

do que umas centenas de metros

até ao cimo do declive

que, do outro lado, promete

toda uma rota;

mas, aqui sentada,

o mundo não vai para além

das palavras que agora escrevo,

mesmo que agora, através delas, conheça

o que amanhã já esqueça.


Por isso, saúdo os errantes e todos os caminhantes,

que se aventuram na estrada,

ainda que, em cada passada, do nada fique apenas nada.

Jacarandás


Quando é o tempo dos jacarandás

florirem, nas ruas da cidade,

parece que passou uma procissão

com andores

e que os anjos que vivem nos céus

espargem de violeta

estes caminhos tão longe de Deus.

Como um navio


que partisse do imenso cais

das antiquíssimas naus,

sonho com a vastidão dos mundos...
.......................................................

Ó derradeira praia do Ocidente!,

és a testemunha primeira

da coragem e da força da raça,

mas também da nossa imensa desgraça.

Regresso


Depois das estradas e caminhos,

regresso à tão estreita

vereda,

onde só andam os que procuram

(na vida)

a perfeita loucura.

Início


Em Lisboa choveu. O sol não apareceu.

E o movimento nas ruas era triste e apressado.

Mas sob os plátanos molhados,

dos dois pátios, onde nas manhãs habito,

havia um regozijo de tanta alegria,

nos rostos das ainda eternas crianças,

que a ventura e a confiança

se derramaram em mim.


E sempre como um Sísifo carregando a pedra,

cumpro mais uma etapa da vida,

ensinando a ciência

para uma desperta consciência.

Será?


Será que no juízo do tempo

este poema se libertará

do manto da presente história?,

e ficará um pouco mais na memória...


Será?, que as palavras escritas

serão apenas proscritas

mal acabe a estação do verão;

ou viverão elas?, como eternas

donzelas, nalgum coração.

Nalgum lugar


neste exato instante

em que a palavra se escoa,

há quem brinque num jardim

desconhecendo que para tudo

existe um fim

e, por isso, há uma alegria em mim.

Manhã cedo


Aqui e além, canta uma ave

escondida por entre a folhagem jovem

da primavera,

talvez seja uma mensagem

sentida

duma andorinha

migradora

já que, no céu, o sol hoje doura.


 

Viagem


Não sei já em que Norte,

cada penedo

é uma barca sem segredo

que leva o homem à descoberta

da  humana condição.


E, como um santo preso num andor,

o homem chama à sua dor

cruz da vida, escravidão.

Mar ao fundo


no recanto mais manso do Martinho

da Arcada e nas mesas da esplanada

há quem olhe singularmente

para a gente

que, quando passa,

deixa no rasto da existência

um pouco, ínfimo, da sua essência.

Branco gesto


Tranquilíssima estrada

deserta,

como és metáfora daquela vida

que só os fortes

conhecem

e todos os outros aborrecem.

Simplesmente


porque veio o sol,

me lembrei de cada ínfima coisa

que, num antes, povoou a minha vida.

Foi uma memória sentida

a recordação

de que acordava só para ver

um dia novo a nascer

em qualquer tempo de qualquer estação.

Ontem


o tempo não passava

e onda a onda o mar quebrava

contra os rochedos da inquietação;

e, agora, o tempo onde mora?,

que tão triste a paisagem chora

por o alvor do esplêndido dia

não permanecer como devia

para sempre

numa única trova.

Ausência


do Sul e da Natureza

e da Casa branca com a barra azul.

Saudade, enfim, de ser

como uma planta a nascer

sem outra condição

nem ter senão um verão.

De calcário


é esta flor, Caminheiro,

que te ofereço, para que vejas

no começo da matéria mineral

o esplendor do orvalho

que, em cada dia,

o trabalho da vida anuncia.

Como saber


se a linha desta mão

chega até ao coração?,

se é tão longa a distância

mesmo que o braço se dobre

e no peito ela se pouse.

Ofício


Da tristeza de não compreender,

só vejo o sol a morrer

no entardecer

de cada fim de dia. Dirão alguns que é mania;

mas é antes um ofício

imposto,

que sem amor nem gosto,

carrego desde que me levanto

como se não houvesse outro encanto.

Lazer


Um banco ao sol,

na praça, do sítio onde eu moro,

consegue anular a distância

que vai até àquele cais

de onde partem os veleiros

para correrem o mundo inteiro

como se definida uma rota

não mais houvesse derrota.


Por isso, sento-me no banco, por volta

do meio do dia, e viajo sempre tão longamente

que os prédios ao meu redor

parecem-me

gigantes Adamastores

alquebrados

pelos lamentos dos seus amores.

Confiança


e esperança não se podem

perder,

nem à beira de morrer

da morte mais dura e inclemente,

senão o Homem

entristece e todo o sonho vão

se esquece

sem ter despontado no pensamento

e florido um só momento.

Soletra


e não tenhas pressa,

que a palavra em pedaços

encerra a mesma condição

que o Homem nesta imensidão.

Um dia normal


Sem pressa, despontam as flores

na natureza; e são mais belas as árvores

erguidas na tessitura dos campos,

se, no espelho, me olho a lembrar

todo o passado,

em que antes do ser,

não havia a flor nem a árvore,

mas apenas o arquétipo

escolhido para dar ao mundo algum sentido.

Letargia


Inimiga das horas

e dos dias que escorrem

para aquele fim

em que me hei de esquecer de mim,

és o agravo

deste momento

em que só o Tempo

sabe de cor a Dor que eu sinto assim.

Infinito


é o Tempo... será?,

que no espaço súbito do Vazio,

atómico e tumular,

não se vejam as horas a espreitar.

Acordar


tão de pressa que o dia não amanheça

e não haja senão a escuridão,

desde o outono ao findar do verão.


Assim, não passariam as horas

de uma longa noite onde só morasse

o sonho da imaginação

a única verdadeira emoção.

Inconfidência


A ideia exige realização,

senão murcha e definha

sem que se saiba o que ela continha.

Insistência


da luz na madrugada,

apesar da noite que nos assombra

numa gigantesca

onda que tudo cobre,

mesmo quando, à volta,

só há um silêncio nobre.

Sopro


Aventura de começar o dia

como se um vento que vem de longe

despenteasse os cabelos,

apenas para que fiquem mais belos

do que aquelas ideias arrumadas

que levam os homens sempre pelas mesmas estradas.

Branco sinal


Sempre sonha a Criança

um futuro de esperança eterna

como se nada nunca

acontecesse que perturbasse

o mistério

do instante exato

em que crescendo

se vê a esperança morrendo.

Fio de água


correndo pela encosta,

tão persistentemente que já nem sei

se há uma razão esquecida

para correr tanta água nesta vida.

Enquanto longe


A seara da terra é a semente

que o trigo contém;

e se tão longe está o paraíso,

como da semente está o pão,

digo-te que sempre é preciso

atravessar o deserto

que é a solidão.


Por isso, em dia da espiga,

a Vida obriga a confiar no tempo

e em toda a renovação.

Colheita


Em versos, as palavras

são o sol

de mais um dia,

sementeira de um momento

em que talvez

irrompa da terra

o fruto acre do pensamento.

Cristalizações


Cada momento fixa-se na nitidez do tempo

como coisa inamovível,

qual rochedo contra o qual

brama um mar de além

do passado de onde tudo vem.

Oriente


e mar são o meu fito

de navegante

e, embora me perca um instante

em rotas de vielas

escondidas,

tem clareza a minha vida,

no dobrar daquela esquina,

onde, rota e pequenina,

aquela tão pobre quanto eu

pede uma moeda por Deus.

Borboleta


preta, ziguezagueando

de flor em flor,

parece

quase tonta

nesta hora singela de calor.


Mas o meu supremo encanto, do dia quase findo,

é a cesta dos malmequeres

que me ofereceste

e que tornou este dia o mais lindo.

Poema de Primavera

Esta incidência da luz no mais azul

do céu

encanta-me e entristece-me,

quando à noitinha,

a luz, que é a rainha,

se desvanece no breu.

Por isso, hei de velar toda a noite

para que no amanhecer

eu seja como a luz a nascer!

Movimento


Foi só um instante, o tempo

que passou,

não sei como, voou,

perdeu-se,

como se se esquecesse

e se apagasse

tudo o que o passado mostrasse.


E agora o relógio eletrónico

brilha desfiando os segundos

daquele que é o teu novo mundo.

Folhagem


Há já uma folhagem primaveril nas árvores,

que parece terem despertado

de um sono de inverno.

Talvez que, na natureza,

sejam as árvores

as primeiras a acreditarem

numa mudança verdadeira.

Compassadamente


aceito da tessitura dos deuses

o novelo do destino

e incautamente imito

as personagens já esquecidas

que sacrificaram  suas vidas

apenas para verem brilhar

uma estrela

no horizonte do céu.


E em tudo isto não há alarme nem alarde:

é como uma vazia cidade em fim de tarde

que procura

o bulício e a agitação

perdidos por um erro vão.

Espiral de silêncio


Estranha é a noite sem navios

no silêncio vago do anoitecer

quando adormeço.

Talvez por isso sinta uma tão leve tristeza

no levantar da bruma,

logo ao acordar,

cansada, ó tão cansada!,

desta caminhada.


Mas, súbito!, o Coração desperta

e a Coragem regressa

tão forte e tão presente

que já a sombra quase não se sente.

Movimento na noite


Raiará a manhã num cambiante de cor

e daquilo que é só escuridão

nascerá a luz tímida duma primeira madrugada.


Por isso, tão longa é a noite!,

quando acordada, apenas esperando a madrugada!

Já quase


chegando a um quinto andar,

as árvores resistem à força do vento,

porque sabiamente  se vergam.

Aprendo, então, com a natureza

que não há lição mais bela

do que aquela

que nos ensina a grandeza

na maior subtileza.

Mansamente


Se hoje digo liberdade,

há uma sombra que foge

para a claridade daquela outra madrugada,

mas o meu silêncio hoje já não é uma concha fechada

contra as grades, que o tempo

fez esquecer

como se jamais voltasse a acontecer.

Na orla da planície


é o Sul apenas,

muralha para a imensidão.

Por isso,

entre o sol e a sombra,

entre a curva e a lomba,

cada viajante

sonha o caminho errante

da viagem pelo mundo

nem que seja por um segundo.

Presença


Neste lugar, ao abrigo da devastação

que varre o mundo, sei de ti

no longe perfeito

da ilusão.

E, então, sonho-te exato

como que saído do molde

de um artista,

capaz de moldar uma forma que resista

à humana tibieza

de toda a minha natureza.

Perfeito


é o caminho que abre

aquele pensamento

que não é meu.

Será?, porque é só teu

e dele nada me pertence.

É como aquela outra janela

do prédio em frente,

há uma dor que se não sente,

mesmo vizinha de onde se mora.

Gateway


Fim de tarde em Lisboa,

sob os plátanos

campestres.

Tão de entardecer que amanhece

como no erguer das mais brancas e belas

estátuas gregas.

E, nesta magia, de quem na primavera confia,

entrego o rumo da minha vida

àqueles deuses errantes

e inclementes

como se no campo chão eu fosse apenas mais uma semente.



 

Um búzio


resvalando pela colina,

levado no sopro do vendaval,

lembra uma esperança pequenina

que não se quebra nunca jamais,

pois é a voz do mar longamente a me buscar.

Agora que anoitece


sonho o naufrágio nas ondas

e desconfio que na cadência do mar

adormeceria antes do dia chegar a nascer

sem ter de te perder.

Orvalho


A nobreza de uma flor

está no orvalho, que é a dor

silenciosa das plantas.

Por isso, se vejo o gotejar

entretenho-me a lembrar

que não há mais belo perfume

do que o de uma flor

sem queixume.

O pôr do sol


bate agora na minha janela

e é tão bela esta luz do entardecer

que me esqueço

do longo longo inverno

da minha escuridão

mesmo quando é pleno verão.

Novidade


Tão longínquo como aquele mar

que se esqueceu,

está o sonho de Deus

que cria os caminhos na vida.


E agora, que é o momento da despedida

do eternamente passado,

aguardo,

com uma esperança sem pecado,

pelo amanhecer daquele futuro dia,

em que humanamente se sacia

a tristeza

da humana natureza.

Que importa

a saudade morta?, 

quando, aqui à volta, tudo é só silêncio.

Mistério de viver,

dia e noite, com o meu ser.

É mais claro o céu

hoje, neste final de tarde,

porque se iluminou o meu pensamento

com a palavra «acreditar».

Venha a chuva que haverá esperança;

e ainda que seja logro

este ideal -

solto no meio do vendaval

como veleiro que procura

a Ilha Afortunada,

miragem feliz na caminhada -

irei, por certo, viver

na claridade deste infinito céu

até no dia de amanhã  me perder.

Já no largo oceano...

Que mistério há nas palavras?,

ou no pensamento?, que tornam o Céu

apenas um elemento

tão pequeno

quanto aquele ínfimo momento

do sonhar ao acordar.

Que mistério?, ou então que luz?,

é aquela que me seduz,

agora mesmo, a te procurar,

inspiração, 

para que o tempo não seja em vão.

Não sei. Tudo me parece tão ínfimo e efémero

que nem sei se espero

acordar e ver um poema a nascer.

Vertigem


O escritor dribla as palavras

na conquista de quem lê,

e o espaço de respiração e pensamento

é tal qual o momento em que

uma laranja descascada,  sem gomos,

já não é nada.

Ninho


Como um pássaro solto do ninho,

ensaias agora as tuas asas,

voarás, Caminheiro, voarás,

até para além do horizonte firme

deste monte,

que eu ainda nunca vi,

mas que sempre ao teu lado pressenti.


E então será verdade

este sonho que em mim arde

se acrescenta do teu ser em mim.

Dia


Em verde campo, são os versos

a colheita do sol que espreita por entre

as nuvens do céu.

E, então, o alimento, versos soltos no vento,

espalha-se no todo longo da encosta

como se nascessem flores

daquelas fundas dores,

calcinadas no coração,

que são afinal o teu pão.

Firme, o Tempo

quase que é já só memória...

e, na labuta dos dias,

sempre iguais,

nem mesmo a novidade

deste pardalito, poisado no parapeito

da minha janela, vem desfazer o longo novelo

da miragem do futuro.

Por isso, não me deixo alegrar

com o longo trinado do teu cantar.

Roteiro


Curva no desnível da estrada.

E procuro a seta

que indica a direção mais reta

para chegar

àquele ponto do entardecer

àquele ponto que é um dia morrer.

Ajudam os deuses

quando oferecem, às mãos da labuta

verdadeira, a recompensa merecida

pelos trabalhos desta vida.

Triste é a sombra do que é passado


Em círculos, corre agora a minha vida

como coisa esquecida

daquele mar que antes era

só anúncio de primavera.


Pudesse eu imaginar outro assombro

e o tempo voltaria de novo a cada dia

a ser o tempo perfeito

de olhar para o futuro e ver

tanta coisa sempre a crescer.

Renovação


Abres a janela e a paisagem penetra

casa adentro.

Assim, o longe e o perto se confundem

num segundo e o teu mundo é o imenso mundo.

No coração


Sabes?, Caminheiro, que a estrada

se faz percorrendo

cada caminho que nos leva sozinhos

lá aonde se levanta a aurora

e que às vezes o sol também chora.

Páscoa


Mergulho no céu cinzento,

sem renascimento. Falta o sol.

Aquele sol interno que ilumina para além.


Mas o meu tempo é de mudança

e preciso de ter intacta a esperança

para crer no teu renascer

com aquela fé dos crentes

que embora sem a lógica nem a razão

absurdamente confiam

mesmo quando só porfiam.

Diáspora


Sonho o mundo e a liberdade

mais verdadeira,

que é aquela primeira

de florescer

em mim,

sem regaço.


E, sem sombra de cansaço,

nem de qualquer medo,

partirei lucidamente por esses caminhos

sem regresso como se escrevesse um último verso.

Quando virão


as palavras?, aquelas palavras exatas,

que revelam inteiro todo o fio do pensamento.


E, quando forem assim tão verdadeiras,

como uma oração em pleno sol,

quero oferecer-te as primeiras

para que digas:

«Para quê o sol?».

Recanto


vazio. Lá tão longe, onde o tempo

comunga da jornada,

a Casa aguarda em silêncio

pela vida.

Mas é tão inverno neste momento

da nação

que a caminhada para Sul

não é senão solidão.

Amar

A sombra destes meus dedos

escreve na areia

e a marca que não fica e que o mar não apaga

é tão silenciosa

quanto num murmúrio escrever uma prosa

que contenha

tanta imensa claridade

como quando o sol loucamente

penetra no coração da gente.

Silhueta


Vagamente, como quem não tem pressa,

colhe o sonho

que a tua alma inquieta.

Depois, como quem planta

uma semente,

aguarda firme e fielmente,

com trabalho, esforço e atenção,

que dê flor

a tua intenção.

Pois,  do sonho, só lucidamente se desperta,

quando se vive

uma realidade concreta.

Serenidade


No longe que é o Sul

há sempre uma nota singela

na brisa que ao fim da tarde

me vem namorar à janela.

Há uma vida


que caminhas ao meu lado,

como se no universo da existência

não houvesse nenhum outro fado.


E porque nunca plantámos uma árvore,

daquelas silenciosas,

deixo-te aqui, nesta prosa,

o fruto e o orvalho

nascente

da primeira madrugada

em que a minha mão pequenina

se segurou na tua mão de pai

como quem tropeça, mas não cai.

Rumor


Nas asas dos pássaros,

abertas, há um caminho de verdade,

que nos alvoraça,

naquele instante, em que não celebramos

a liberdade.

Divagação


Tarde de poesia, algures,

na periferia da cidade.

Poderia ter ido, se hoje tivessem

amanhecido em sol

as palavras.


Mas, assim, no tempo que ficou por viver,

cabe todo o meu ser,

não como poeta, mas como imensidade completa.

Pisa este chão


com os olhos sempre ante o futuro,

pois poderá ser, irmão,

que a ação

da tua direita mão,

na voragem do tempo,

te envergonhe e embarace,

qual mal feito que não mais se apaga

nem no perdão de quem te ouve a mágoa.

Em silêncio


Escutámos tão em silêncio a música

do piano,

que certamente

deslumbrámos os deuses,

que regulam o tempo, e o dia corou-se

de improviso, como a música tocada,

numa primavera antecipada,

apenas nascida

de um silêncio tão perfeito

quanto aquela luz que brilhou no nosso peito.

Sexto dia


«No recorte da fina colina oca

em Nagasaki,

apenas gotejam os filamentos das plantas

numa argamassa de minérios e pó.»,

diz-me o Caminheiro,

observando o Mapa do horror humano.


Certamente será verdade.

Mas o fogo que ainda arde no Coração

de alguns poderá ele reescrever a história

e apagar da memória

de deus,

na criação, o sexto dia?, ou não?

Memória

O mar do mar

é esta espessa madrugada,

mais longa que a noite,

onde o Coração

busca as badaladas

que acompanham os que, acordados,

não têm os olhos fechados.

Indecisão


Tal como a chuva que vem ou não vem

assim me enredo nesta inércia

das multidões...

Mas que fazer?, se nascer é morrer.

Recomeço


Sem pressas, recomeças como se o chão,

onde assentassem os teus pés,

fosse coisa inamovível,

que, sem dúvidas nem sobressaltos,

te erguesse nos cumes mais altos.


Talvez que assim

o tempo que é presente

seja para ti uma benção gigante

que te faça recomeçar a todo o instante,

mulher firme e errante.

Viagem


Aquela ideia,

que vai partir para o infinito,

deslumbra-me apenas

num breve momento,

porque sei que,

às voltas com o pensamento,

o homem cresce

em força e se sustém.

Ontem


Podia ter sido perfeita

a palavra, ontem.

Mas, hoje, que é o futuro do tempo

que passou, cada sílaba

perdeu o seu fulgor neste sempre inverno

do que não se esquece

e que, por isso mesmo, já não amanhece.

Na vindima

de cada sonho, mora eterna a esperança.

Por isso, tal como um vinho

que escorre,

a esperança nossa não morre,

enquanto houver videiras plantadas

tão vastas como as sonhadas.

Crepuscular


o nevoeiro penetra pela tarde

anunciando que até

a crença mais estimada

se  derrama

e que tudo tem um fim... até uma chama.

Confiança

Em cada desafio há uma oportunidade.

Talvez por isso as estátuas

muito brancas

de cal

são as sentinelas alertas, 

quando, sem razão nem tropeço,

a Vida

nos acorda 

e percebemos que já não estamos num berço.

Uma pequena luz


Mensageira da esperança

é esta luz

que brilha no cimo do renque das árvores

despidas ainda por ser inverno.


Mas tu acreditas que virá breve nascendo

a primavera

e eu, porque a tua crença é tão segura,

olho a luz que brilha,

acreditando ver, na distância,

nos ramos,

os nódulos milimétricos

do futuro rebento da folhagem.


E, talvez, sim; talvez ainda este ano seja primavera.

À conversa


toda a tarde, como se o mundo

já não girasse

numa espiral de revolta;

e o degredo

e o longo medo

estiveram ausentes da nossa beira

talvez por ser sexta feira.

Desejo


que regressem os dias calmos,

sem agitação

nem frio nem vento,

para que cada momento

seja um pedaço

do Céu,

onde o destino sou eu.

Velejando


O dia corre na azáfama dos afazeres

como um barco

à vela

que, deitado ao mar,

procura aquela ilha,

onde o Rei,

em passos inquietos,

sonha sonhos sempre despertos.

Cidade

Sonho uma praça e ruas estreitas,

sempre que amanheço

na cidade.

Mas tal não é verdade.

E entre a realidade e o sonho

há uma imensidão,

tanta e tão grande, quanto uma mão em outra mão.

Anónimo e vazio


o dia acaba.

E o sol que se escoa,

em espiral, vai lá longe devagarinho acordar

outras gentes.


Mas agora, junto da lareira acesa, o Caminheiro

(como sempre) fala só do que é futuro...

e, então, subitamente,

no dia que acabou,

o amanhã antecipa a jornada

tanto, que nem a noite é precisa

para se saber que outro dia vai nascer.

Como um salgueiro


consciente do destino das águas

que correm sem regressar

jamais,

oiço o tic-tac dos segundos

que parecem sempre trazer novos mundos

no interminável rol das horas.

Se hoje

é mais escuro o céu,

é porque na morada de zeus

se tece

a trama da vida

e como uma memória

se escreve toda a história

dos homens,

distantes e alheios,

do que os deuses são mensageiros.

Verde sombra


Tal como os campos florescem

também a cidade

germina

no formigueiro do meio do dia,

mas qual será a planta

plantada?,

no asfalto negro e vazio

longe, tão longe, da correnteza do rio.

Vigília


O começo é  incerto,

na noite, em larga medida,

quando o despertar

não configura o sentido da vida.


Por isso, no silêncio da imensidão, evoco o Sul e aqueles campos,

onde a madrugada

é a calma

nos corpos e nas almas,

e o dia vem da escuridão nascendo

e sabe-se bem que a noite foi morrendo.

Finisterra


Quem dera ser a onda

que varre aquela encosta

e ir e voltar

crescendo

até despejar na areia

a ausência de todo o medo.

Serenidade

É bem e é certo que tudo seja assim

como é. Tanto quanto cada erro que não pode

ser apagado. Tanto como esta manhã em que choveu

e no longe o céu tremeu. Tanto quanto cada tua despedida

no caminho de outra vida. Tanto como lembrando

o sonho justo do que não aconteceu

e que permanece como dádiva

prometida,

ainda nunca vivida.